Книга Сдайся мне, страница 23 – Анастасия Сова

Не знаю… лучше бы он на счетчик меня поставил. Выкатил непомерно большой счет и обещал открутить голову, если денег не будет к закату. И это, кажется, было бы пережить гораздо проще.

— Давай, я заплачу тебе, — предлагаю, хотя понимаю — это бесполезно, ведь подобный разговор уже был. — Сколько там должна была Даша? Я покрою ее расходы и неустойку и… что там еще тебе нужно.

Марат ничего не отвечает. Он выжидает, пока официант, принесший меню, отойдет в сторону.

— Я ведь уже сказал: денег у меня до жопы. А вот такой девочки нет. Всегда мечтал трахнуть учительницу.

У меня от его слов на коже вновь выступают красные пятна. Да и жарко становится. Платье неприятно прилипает к коже.

— Так попроси кого-нибудь из своих девочек переодеться, — невинно пожимаю плечами.

— Прекрати со мной торговаться! — голос Марата становится жестким. Мне не по себе.

Стоп. Без паники. Нужно просто дышать. Вдох-выдох. Я справлюсь. Пока мы находимся в ресторане, мне точно не грозит опасность. Марат властный человек, но он не псих, чтобы нападать на меня прямо тут, при всех.

Хотя, я не знаю… после всего, что случилось, можно ожидать чего угодно!

«Лишь бы только Сережа Ваню покормил. Померил сахар… и… А еще нужно сходить за инсулином. Я обязательно должна проконтролировать это завтра», — проносятся в голове совершенно посторонние мысли.

Но они тоже не самые радужные. С трех лет я воспитываю Ванюшу, и Сергей привык рассчитывать на меня. Я сама виновата, что взвалила все на своих хрупкие плечи.

Взять эмоции под контроль очень трудно. Они обжигают меня изнутри и то и дело сбивают друг друга.

Горло раздирает тревога, и я понимаю, что обязана держать себя в руках. Марат умеет манипулировать людьми, это ясно. Он цепляется за слабости, и любая из них мигом будет взята в оборот.

Может быть заказать выпить? Напьюсь, а завтра ничего не вспомню?

Нет. Нет и нет.

Нужен трезвый рассудок. Да и не пью я. Неизвестно еще в какую степь понесет.

А вот какую-нибудь таблетку от стресса я бы сейчас с удовольствием приняла. Жаль нет.

Выторгованная возможность отсрочить экзекуцию немного успокаивает. Мозг отказывается принимать, что сегодня все случится.

— Выбрала что-нибудь? — переключает тему Марат.

— На твой вкус, — без эмоций отвечаю.

Да у меня кусок в горло не полезет!

В ресторане еще много гостей, но я чувствую себя в клетке. Будто меня заперли в замкнутом пространстве с диким зверем, а он лишь нагуливает аппетит перед трапезой.

А «аппетит» у него явно зверский.

Марат, действительно, сам делает заказ. Не уламывает меня, не уговаривает. Ему просто все равно, что я буду есть и стану ли вообще.

Пока мы ожидаем блюда, ему кто-то звонит. Я внимательно слушаю, в надежде, что сейчас звонок вынудит мужчину отказаться от ужина со мной, но ничего такого не происходит. А когда официант притаскивает блюдо за блюдом, Марат откладывает телефон в сторону.

Стол ломится от количества блюд. Он меня на убой закормить решил? Мне и куска в горло не запихнуть.

Во главе стола стоит высокая тарелка с устрицами. Или мидиями, я их не различаю. Марат предлагает мне попробовать.

— Не очень хочется, — бурчу я.

— Ни разу не пробовала?

Мотаю головой.

— Смотри.

Мужчина берет в руку одну раковину подцепляет ее внутренности пузатой вилкой, чуть сбрызгивает чем-то и отправляет содержимое в рот прямо из панциря.