Книга Тенгиз, страница 73 – Лебрута алей Ла

— Ещё не поздно! Она только что ушла!

— Я не бегаю за женщинами.

— Тогда умирай один.

Отбой.

Сижу на полу. Спиной к бару.

Допиваю виски из бутылки.

Телефон вибрирует.

Сообщения летят одно за другим.

Артём: "Ты дебил"

Мать: "Виктория звонила. Плакала. Позвони мне"

Тако: "Что ты натворил?"

Не отвечаю никому.

Листаю контакты.

Алина.

Набираю.

— Тенгиз?

— Встретимся?

Пауза.

— Нет.

— Что?

— Я завязала. Родила. Ухожу от мужа. Той жизни нет. Прости.

Отбой.

Светлана.

— Нет, Тенгиз. Я на терапии. Больше не изменяю. Прощай.

Отбой.

Наталья. Марина. Кристина.

Все — нет.

Все — заняты.

Все — не хотят.

Конвейер сломался.

Система мертва.

Остался я.

Бутылка.

Пустая квартира.

Тишина.

Утро.

Голова раскалывается.

Телефон.

Незнакомый номер.

— Да?

— Адвокат госпожи Вернер. Заберите вещи из квартиры в течение суток. И по поводу проекта в Самаре — она выходит. Компенсация переведётся.

— Не надо.

— Она настаивает.

— Пусть оставит себе.

Пауза.

— Она также просила передать: "Спасибо за урок. Теперь я знаю точно — никому нельзя доверять".

Отбой.

Сижу.

Смотрю в стену.

Виктория ушла.

Чисто.

Профессионально.

Как я учил её.

Без сантиментов.

Ноль сантиментов.

Встаю.

Иду в ванную.

Смотрю в зеркало.

Тенгиз Джапаридзе.

Двадцать семь лет.

Пятьдесят восемь миллионов долларов.

Ноль сантиментов.

Ноль женщин.

Ноль всего.

Улыбаюсь.

Зеркало не улыбается в ответ.

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ

День первый. Бангкок. Отель Lebua. Шестьдесят третий этаж.

Вид на город — огни, хаос, миллионы жизней внизу. Не моя. Чужие. Далёкие.

Виски. Бутылка. Прямо из горла.

Телефон. Приложение. Свайп. Свайп. Свайп.

Anya. 23. Model. Available tonight.

Пишу: "Lebua. 6308. Час. Пять тысяч бат."

Ответ через минуту: "Coming."

Приходит. Высокая. Худая. Лицо как у куклы — накаченные губы, идеальный нос, пустые глаза.

Раздевается без слов. Механически. Ложится на кровать.

Я сверху. Вхожу. Двигаюсь. Она стонет. Фальшиво. Профессионально.

Кончаю. Быстро. Пусто.

Она встаёт. Одевается. Берёт деньги со стола.

— You okay? — спрашивает.

— Yeah.

— You not seem okay.

— I'm fine. Go.

Она пожимает плечами. Уходит.

Дверь закрывается.

Думает: Ещё один богатый фаранг с мёртвыми глазами. Видела сотни. Все одинаковые. Трахают как роботы. Платят хорошо. Уходят пустыми. Интересно, сколько нужно денег, чтобы перестать чувствовать? У него точно достаточно.

Ложусь. Смотрю в потолок. Виски.

День второй. Клуб Route 66.

Музыка громкая. Толпа. Жарко. Пот. Алкоголь. Тела.

Бар. Текила. Пять шотов подряд.

Она подходит сама. Русская. Наташа. Двадцать пять. Губы красные. Платье короткое.

— Один? — спрашивает.

— Один.

— Хочешь компанию?

— Зависит от цены.

Смеётся.

— Ты прямой. Нравится. Десять тысяч бат. До утра.

— Пять.

— Восемь.

— Семь. Окончательно.

Она думает. Кивает.

— Пошли.

Отель. Та же комната. Тот же вид.

Она раздевается медленнее. Показывает. Знает, что красивая.

— Ты хочешь как?

— Как угодно.

— Нет, скажи. Я всё умею.

— Просто трахни меня и заткнись.

Она моргает. Улыбка исчезает.

— Грубый.

— Да.

Ложится. Я вхожу. Грубо. Без нежности. Она терпит. Не стонет даже.

После — лежим на разных краях кровати.

— У тебя кто-то был? — спрашивает вдруг.

— Что?

— Женщина. Которая ушла. Вижу по глазам.

— Не твоё дело.

— Ладно.

Молчание.