Онлайн книга «Бывшие. Второй раз не сбежишь!»
|
Я достаю из сумочки бархатную коробочку, открываю её. Внутри, тонкая золотая цепочка, а на крошечном кулоне выгравированы слова: «07:12. Участок. Начало.» Только мы с ним знаем, что это значит. Только мы помним то утро, когда всё началось, с взаимной злости, с колких фраз, с презрения, которое почему-то цепляло. С ненависти, которая оказалась слишком похожа на притяжение. Руки дрожат, но я всё равно подхожу, застёгиваю её на его шее. Пальцы едва касаются кожи, и этого достаточно, чтобы внутри всё сжалось. Последнее прикосновение. Последний подарок. Последний раз, к нему. Ему она идёт. Цепочка ложится на его шею, как будто всегда была его частью. Он не двигается. Стоит с закрытыми глазами, будто пытается удержать внутри всё, что рвётся наружу. Потом медленно подносит пальцы к кулону, касается его, как чего-то святого. Открывает глаза. Смотрит. Читает выгравированное вслух, глухо, почти безжизненно. — 07:12. Участок. Начало… Он качает головой, медленно, с горечью, будто не верит, что всё это происходит. — Убери! Чеканит резко, голос хриплый, с надрывом. — Оставь себе. На память… О мимолётной шлюхе. Собственные слова режут. Прости меня, Герман… Я просто… Люблю. Слишком сильно. И потому, отпускаю. Я ведь знала, что всё может закончиться именно так. С самого начала знала. Но пусть хоть эта крошечная часть меня, эта цепочка, останется с ним. Как след. Как шрам. Как память. — Прощай, Громов. Я открываю дверь. Соня кричит что-то за спиной, но я не слышу. Я выбегаю на улицу, не оглядываясь. На автомате достаю телефон, вызываю такси. Пальцы дрожат, экран плывёт перед глазами, но я всё равно нажимаю «Подтвердить поездку.» Через пару минут подъезжает машина. Я сажусь на заднее сиденье, захлопываю за собой дверь, и только тогда позволяю себе разрыдаться. Слёзы текут без остановки. Кажется, душу выворачивает наизнанку. — Куда едем? Интересуется водитель. — Просто… Поезжайте. Куда угодно. Только вперёд. Машина трогается с места. А я, с разбитым сердцем, с пустотой внутри, еду прочь. От него. От себя. От всего, что больше не вернуть. И вдруг, не думая, совершаю самый необдуманный поступок в своей жизни. Беру в руки телефон. И набираю номер. Тот самый. Который помню наизусть. — «Привет.» — «Неожиданно. Неужели соскучиться успела? Или что-то случилось?» Слёзы душат. Душа горит, как будто внутри разлили бензин и подожгли. Перед глазами, белая пелена, всё размыто, будто мир больше не хочет быть чётким. Я сижу на заднем сиденье такси, сжимаю телефон в пальцах, и резко наклоняюсь вперёд, стучу по сиденью водителя. — Остановите, пожалуйста. Здесь. Срочно. Такси резко сбавляет скорость и съезжает на обочину. Я почти вылетаю из машины, захлёбываясь воздухом, будто только что вынырнула из-под воды. Стою, дрожа, вцепившись пальцами в ремень сумки, и пытаюсь вдохнуть. Просто вдохнуть. — «Игорь? Когда ты мне предлагал переехать… Это было серьёзно? Ты правда этого хочешь?» — «Сколько ты меня знаешь? Я разве мог бы просто так разбрасываться словами?» — «Нет… Не знаю… Я… Я согласна. Согласна выйти за тебя замуж. И переехать к тебе.» Слова вылетают, как будто не мои. Я уже не понимаю, что делаю. Боль внутри сменилась на глухую ярость, на отчаянную попытку убежать от себя. — «Ты правда согласна? Согласна стать моей женой?» |