Книга Запретный плод. Невеста в залоге, страница 39 – Альма Смит

Тишина после того звонка была иного качества. Раньше тишина в его квартире была выхолощенной, стерильной, натянутой как струна. Теперь это была тишина после взрыва — густая, запыленная, полная невидимых обломков и предчувствия окончательного обрушения. Я сидела на полу, прислонившись спиной к дивану, и смотрела в темноту. Телефон лежал рядом, черный экран был похож на вход в склеп.

Из спальни доносился какой-то приглушенный шум — он не плакал, нет. Скорее, это звучало как яростное, бессильное движение — удар кулаком во что-то мягкое, резкий вздох, скрежет зубами. Звуки человека, который впервые за двадцать лет столкнулся с последствиями, которые не может купить, отменить или запугать. Его безупречная вселенная контроля дала первую, решающую трещину — не из-за бизнеса, не из-за врагов. Из-за меня. Из-за нас.

Я не чувствовала триумфа. Я чувствовала леденящий, парализующий ужас. Ловушка, в которую я попала сначала по принуждению, а потом по собственной воле, захлопнулась. И теперь я сидела на ее дне, понимая, что выбраться можно только через боль — свою и, что было страшнее, чужую. Боль Макса, который сейчас там, в темноте своей дачи или уже в машине, мчащейся в город, перемалывал в голове мою ложь, мой сдавленный голос, голос отца, дававшего ему советы по сохранению отношений, которые уже были трупом.

Меня начало трясти. Сначала мелко, как в лихорадке, потом все сильнее. Зубы стучали. Я обхватила колени руками, пытаясь сдержать эту дрожь, но она шла изнутри, из самого центра, где раньше была душа, а теперь зияла черная дыра. Я представляла его лицо. Не Виктора. Макса. Его глаза, когда он понимал, что трубку в моей комнате никто не берет. В них должно было быть не просто недоумение или обида. Должен был быть ужас. Ужас человека, который внезапно обнаруживает, что фундамент его реальности — карточный домик.

Дверь в спальню открылась. Он вышел, уже одетый — в темные брюки и свежую рубашку, волосы влажные, будто он окатил голову холодной водой. Но никакая вода не могла смыть с его лица отпечаток катастрофы. Он выглядел… опустошенным. Его знаменитая, давящая уверенность испарилась. Он был просто мужчиной средних лет, стоящим на развалинах собственной жизни.

— Он приедет, — сказал он, и голос его был хриплым, лишенным всякой интонации. — Сюда. Или к тебе в общагу. Скорее сюда. Он позвонит мне. Он попросит совета, как «вернуть» тебя. — Виктор горько усмехнулся, звук был похож на сухой треск. — И я буду ему снова что-то советовать. Потому что я его отец. И потому что я трус.

Он подошел к бару, но не стал наливать. Просто уперся руками в столешницу, опустив голову.

— Я всегда считал, что контролирую все. Риски, людей, эмоции. Оказалось, я не контролирую ничего. Себя в первую очередь. Я превратил простую историю о долге в греческую трагедию. И теперь мой сын… — он замолчал, сглотнув. — Мой сын будет ее главной жертвой.

Я поднялась с пола. Ноги не слушались, были ватными.

— Я должна уйти. Встретить его. Объяснить.

— Объяснить что? — он резко обернулся. В его глазах вспыхнул знакомый огонь, но быстро погас, сменившись той же ледяной усталостью. — Что его отец совратил его невесту? Что ты предпочла его старика? Какое из этих объяснений, по-твоему, убьет его меньше?