Книга Врач. Жизнь можно подарить по-разному, страница 74 – Аня Вьёри

Парковка, байк. Охранник пытается поднять шлагбаум, но слишком медленно. Просто подныриваю. Он машет руками, кажется, что-то орет, но мне на это настолько плевать.

Проспект, шоссе. Как они поехали? Черт, надо было загрузить навигатор. Скорее всего, через Кедрова. Сворачиваю. Да! Затор! Стоят, миленькие! Вижу четыре машины такси.

Черт! Светофор включается. Быстрее! Лавирую между рядами. Эта? Нет! Другой номер. Эта? Они! В правом ряду. Уже тронулись, набирают скорость. Фига вам! Я быстрее!

Подрезаю машину, заставляю прижаться к обочине, торможу перед ними.

— Ты что, обалдел? – из-за руля выскакивает мужик средних лет. – Тебе жить надоело?

Да пошел он! Рывком открываю заднюю дверь.

— Выходи.

Она вжалась в сиденье, смотрит на меня широко распахнутыми глазами.

— Выходи, я сказал! – вытаскиваю ее из машины. – Ты мне ребенка убить хочешь?

Катя

— Ч-что?

Что происходит? Откуда он здесь? Он вообще на операции! Я все продумала. Сейчас гостиница, после операции поеду к Светке, попробую забрать документы у Свиридова. Я же…

— В гостинице ротавирус! У Мишки лейкоциты один и три! Он оттуда живой не вернется! – орет на меня, но я вижу в его глазах не ярость, а страх.

Настоящий страх за Мишкину жизнь. О боже! Я чуть не… Я… Ноги подкашиваются…

— Катя! – хватает меня за плечи. – Ты когда-нибудь говорить научишься? Вот просто разговаривать, что, так сложно, Кать? Вот что сложного было сказать мне о Мишке?

— Марк! – у меня даже голос пропал от мысли, что мы могли сейчас…  – Я хотела сказать, но как бы ты тогда! Ты же… А если ты его не вылечишь? Как ты жить потом будешь? Вы же не просто так своих не берете…

— Да что за чушь! – он со всей дури бьет по крыше машины. – Мишка мне когда был чужим? Ребенок женщины, которую всю жизнь люблю, он что – не свой?!

«Всю жизнь люблю?» – это он обо мне? Я? Он… Марк… Не могу больше.

— Катя! – он просто подхватывает меня, прижимает к своей груди. – Ну что ты себе придумала?! – тихо говорит, уткнувшись носом мне в волосы.

Я вздрагиваю от рыданий, поднимаю на него глаза. Он тоже жмурится, как от боли. Аккуратно касаюсь пальцами его лица.

— Марк, – всхлипываю тихо.

Смотрит на меня. Смотрит с такой любовью, как не смотрел никто и никогда.

— Поезжайте с Мишкой домой, прошу тебя, – шепчет мне.

Марк поднимает глаза на таксиста.

— Отвезите их на Нагорную, – просит его и снова склоняется надо мной, вкладывает мне в руку ключи от своей квартиры. – Береги нашего сына.

Я вздрагиваю, слезы катятся просто ручьем, а он снова сжимает меня в объятиях, будто боится отпустить.

— Катюш, мне в операционной через полчаса надо быть, – тычется носом мне в висок. – Сейчас просто поезжай домой.

Отступает. Ловит через стекло Мишкин взгляд, подмигивает ему, улыбается.

— Нагорная, тридцать два, – повторяет таксисту адрес и идет к мотоциклу.

Он забавно смотрится в медицинской униформе и черном шлеме, но понимаю, что это его сейчас волнует меньше всего. Заводит мотор, сигналит, кажется, чтобы привлечь Мишкино внимание. Точно. Показывает большой палец, и сын через окно машины повторяет его жест.

— Какой подъезд? – возвращает меня к реальности голос таксиста.

— А? – я смотрю вслед Марку, уходящему на разворот. – Четвертый, – откашливаюсь, сжимаю в руке свой комплект ключей. – Нагорная, тридцать два, четвертый подъезд…