Книга Подруга мужа увела, страница 24 – Татьяна Михаль

Артём – предатель.

Я сжала пальцами край подлокотника. Слёзы не текли. Видимо, я уже всё выплакала.

— Прекрасный вид, правда? – послышался низкий голос от двери. Я сначала вздрогнула и дёрнулась, обернулась. Руслан. Он стоял в проёме, не входя, держа в руке чашку и блюдце с куском пирога. – Брусничный чай и бисквитный пирог. Будешь? Я слышал, как ты ходила по комнате, понял, что уже проснулась.

Я кивнула. Не улыбнулась – не смогла.

Он поставил чашку и блюдце на столик, рядом с моей рукой. Его пальцы были обветренными, крепкими. Настоящими.

— Спасибо, – просипела я. Горло ещё болело.

Он ничего не сказал. Просто остался. Молчание между нами не было тяжёлым. Оно было как этот дом – прочным, простым, тёплым.

Я не знала, что будет дальше.

Но знала точно: я ещё жива. И я ещё чувствую.

И может, пока я здесь, в этом деревянном убежище с запахом мёда и природой за окном – я научусь жить заново. Без Артёма. Без Регины. Без иллюзий.

С костылём, с болью, но с собой. И я поправлюсь.

И мы ещё поборемся, Артём. Я не дам себя в обиду.

* * *

– ИРИНА —

Телефон Руслана в руке показался мне сегодня тяжёлым, как камень.

Я сидела в кровати, закутавшись в одеяло, старалась не думать о том, что произошло между мной и супругом. Но мысли всё равно терзали меня. Я как мазохистка прокручивала в голове всю нашу совместную жизнь, начиная со знакомства.

Выискивала в памяти первые звоночки, которые я не замечала… Задавала себе вопросы, в какой момент между нами образовалась пропасть? И когда моя уже бывшая лучшая подруга влезла в мою семью?

Кроме того, что терзала и рвала себе душу, положительного эффекта рефлексия не приносила.

Моя нога болела, ангина не отпускала.

Мысли меня сводили с ума, и единственное, что оставалось – это попытаться собрать себя в кулак и позвонить на работу. Которая у меня вообще-то есть и обязанности мои никто не отменял.

Длинно вдохнув, набрала номер директора. В трубке сразу же раздался его холодный, безэмоциональный голос.

— Слушаю. Кто это?

— Виктор Павлович, это Ирина Кузнецова.

— Ира? У тебя новый номер? Что случилось? Это срочно?

— Ой, нет, номер не новый. Мой телефон… э-э-э… разрядился. Виктор Павлович, я по делу… – бормотала я как овца, но вовремя успела взять себя в руки, ещё и сдержала кашель. – В общем, у меня произошло ЧП. У меня случилась ангина. И ещё… нога. Ногу сильно подвернула, передвигаюсь с костылём. Не смогу выйти на работу в ближайшие недели три или четыре. Мне позарез нужен больничный.

Слышно было, как он прикрыл динамик и выругался. Потом я услышала, как он нервно задышал в трубку.

— Ира, ты что, с ума сошла? У нас выставка на носу! Ты же должна была курировать всю выставку! И организация на тебе! Микеланджело! Да Винчи! Неужели ты не понимаешь, что от этого проекта зависит многое? Ты не можешь просто взять и заболеть! – его голос становился всё яростнее, а я почувствовала, как в груди становится тесно. – Ты знаешь, как это важно?! Как ты вообще могла позволить себе подобное?!

Я с трудом сглотнула, чувствуя, как с каждым словом его агрессия давит на меня. Я хрипела и пыталась говорить спокойно, чтобы не заплакать.

— Я… я понимаю, что выставка важна, но, Виктор Павлович, я не могу работать в таком состоянии! Нога болит так, что я не могу встать, пью сильные обезболивающие. Ангина не даёт мне ни дышать, ни говорить нормально. Я не смогу нормально и адекватно работать. Да и вообще, я сейчас ходячая зараза, вы хотите, чтобы я всех заразила?