Книга Остров (не) везения, страница 2 – Галина Кор

Эко его сегодня солнышко по темечку шмякнуло… вот он и устроил стриптиз для нищих. Наверное, стоит открыть ему секрет о том, что я его не слышу. Кстати, это крутая тема, надо научиться читать по губам. В профессии мне это пригодится.

Откидываю волосы назад и достаю из уха наушник.

— Петь, че ты раскудахтался? — нет, не с того начала. Ой, не с того… Пить дать, обидится. Надо было как-то помягче, что ли? Вот тут бы совет от тети Маши был бы кстати.

Точно, обиделся… Насупился и начал пыхтеть.

— Ну, ты и сучка, Кирка! — взвыл как сирена на спасательном буксире.

— Петь, прикрой, пожалуйста, свою бздюлину, а то отсвечивает.

— Ты можешь быть нормальной, а Золотарева. Ты ж как с другой планеты. Другая б как кошка ластилась, а ты… бревно. Я тебе о чувствах, а ты все своей грубостью и длинным языком портишь.

— Ладно, ладно… Все села, руки сложила и внимательно тебя слушаю. Говори.

— Ну, мы с тобой, как бы пара… — аккуратно начинает заводить старую пластинку.

— Угу, — кивок головы, типа, продолжай.

— Так вот, я предлагаю переместиться в каюту и потрахаться.

— Снова, здорова! А как хорошо начинал, я уж думала теорию квантового бессмертия докажешь, а ты опять переживаешь как бы пристроить свой приборчик в теплые ручки. Петь, ну ты же знаешь, что я тебя не люблю, не хочу и не буду. А то, что вы там с папами придумали, так это ваши проблемы и фантазии.

Руки сжал в кулаки, губы поджал, желваки ходуном.

— Ненавижу тебя, — прошипел он. На что я только хмыкнула.

— Ладно, не обижайся. Ну как я могу с тобой спать, ты ж мне как брат, а с братом — это уже инцест какой-то. Я — купаться, а ты водички попей, с пустырником, говорят успокаивает.

Недолго думая, ныряю рыбкой с палубы яхты прямо в море. Класс. Бодрит. Прохладная вода обжигает разогретую на солнце кожу, чувствую легкое покалывание во всем теле. Отплываю на небольшое расстояние от яхты, ложусь на спину и смотрю в небо. Красиво, просто жуть… Спасибо тебе папа.

Слышу гул, принимаю вертикальное положение и… Пиздец. Яхта отплывает. На палубе стоит Петя и машет мне рукой.

— Завтра утром заберу с этого острова, — кричит он мне и показывает пальцем за остров позади меня.

— Ты что, больной, — ору как самка орангутанга. — Вернись, скотина. Я все прощу, — а он лыбится и машет, лыбится и машет… Убью сучонка. Вот как завтра заберет, так сразу и убью.

Ну, делать нечего. Смотри не смотри, а яхта уплывает. Как не крути, а придется плыть к берегу. Благо недалеко.

Надеюсь, здесь нет акул. Я никого не боюсь, но вот акул, почему-то, не уважаю. Вопреки распространенному мнению не все триста шестьдесят видов бросаются как бешеные собаки, а только четыре, но вот сейчас, эти знания меня не особо утешают. Поэтому гребу я быстро. Скорости мне прибавляет и злость, а еще маты, которые рождаются в моей голове, трансформируются и усовершенствуются.

Ох, и какие только пытки я не применила к Петру в своей голове! Моей богатой фантазии может позавидовать любой серийный убийца.

Выползла на берег и упала на теплый песок. Надо отдышаться и топать по береговой линии. Где-то с той стороны острова мы видели домики, когда проплывали на яхте. Может примут добрые люди, накормят, напоят и спать уложат. А вот завтра, с новыми силами, я разверну свою активную деятельность и прищучу Петю, сварю супчик с куриными потрохами.