Книга Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги, страница 57 – Лена Харт

— Знаешь, что самое странное? — говорю в стекло. — Я разрывался между двумя женщинами. К одной влекло, как мотылька на огонь. Другая притягивала только в переписке, но казалась идеальной. Я мучился, не понимая, что делать дальше. Разрывался между тобой и Полиной в переписке.

Поворачиваюсь к ней.

— А это был один человек. Ты. И теперь я не знаю, что со всем этим делать.

Она смотрит на меня с надеждой, но я качаю головой.

— Мне нужно время подумать. Всё это слишком… сложно.

— Артём, пожалуйста…

— Нет. — Направляюсь к двери. — Я не готов сейчас разговаривать. Не готов решать. Слишком много всего наворочено.

Останавливаюсь на пороге гостиной.

— Ты права в одном. Я влюбился в тебя. Но это не меняет того факта, что ты лгала мне. И я не знаю, смогу ли это простить.

Выхожу из дома, не оглядываясь. Завожу мотоцикл и уезжаю в ночь, оставляя за спиной свет в окнах и женщину, которая знает мои секреты лучше, чем я сам.

АРТЁМ

Сижу в полумраке гостиной уже третий день. Телефон служит единственным источником света в квартире, которая превратилась в склеп. Пойло в стакане давно согрелось, но я машинально делаю глотки, не чувствуя вкуса.

Открываю переписку с «Полиной». Пролистываю вниз, к самым болезненным моментам. Ищу ложь. Ищу места, где она меня водила за нос, играла чувствами. Хочу разозлиться ещё сильнее, подпитать ненависть, которая сейчас единственное, что держит меня на плаву.

Но пальцы сами собой скользят вверх. К началу. К первым сообщениям.

«Не люблю банальности. А ещё не люблю, когда мужчины начинают разговор со слова „привет“».

Помню, как рассмеялся тогда в стамбульском пентхаусе. Первый раз за долгое время. Дерзость этой фразы разбила лёд, который намерзал в груди неделями.

Читаю дальше. Наши ночные разговоры о страхах и мечтах. Её слова о том, как хрупки надежды, как легко их разрушить одним неловким движением.

И вдруг вспоминаю: тончайшее кружево на яичной скорлупе в её руках. Карина, сидящая в кондитерской за столом, осторожно поворачивающая хрупкое произведение искусства. Её тихий голос: «Одно неверное движение — и всё разлетится на осколки».

Те же слова. Тот же образ.

Продолжаю читать с новым пониманием. Её сарказм в сообщениях точь-в-точь повторяет язвительные реплики в кондитерской. Её внезапная ранимость в переписке остаётся той же, что проскальзывала в глазах, когда она думала, что никто не видит.

Нахожу сообщение о том, как она боится подпускать людей близко. Как выстраивает стены, чтобы защитить себя от боли.

Вспоминаю её вечером у клуба. Её отчаянную смелость, когда она решилась на поцелуй. Преданность Полине. Способность создавать красоту и дарить людям радость через свои десерты.

Понимание обрушивается на меня, как ледяной душ.

Я влюбился не в набор букв на экране. Я влюбился в эту язвительную, умную, ранимую душу. В женщину, которая пряталась за чужим именем, но показывала мне себя настоящую. Переписка была лишь способом узнать её, обойдя защитные барьеры.

В кондитерской я чувствовал притяжение. В сообщениях содержится понимание. Это была одна и та же женщина. Карина. Всегда Карина.

Мой гнев… это просто уязвлённая гордость. Злость на то, что позволил стать пешкой в чужой игре. Но чувства были настоящими с самого начала.

Откладываю телефон. Тишина квартиры давит на уши. В ней отчётливо слышится одно имя, которое я не хочу произносить вслух.