Книга Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги, страница 55 – Лена Харт

Давлю на газ. Машина срывается с места с визгом шин, выносится на дорогу. Нужно уехать отсюда. Подальше от этого места, от этих запахов корицы и ванили, от воспоминаний о том, как я строил планы на будущее с женщиной-призраком.

АРТЁМ

Доезжаю до аэродрома в бешенстве. Двигатель рычит под капотом, коробка передач хрустит от резких переключений. Каждый поворот руля даётся с усилием, руки дрожат от подступающей ярости.

Ангар встречает привычной прохладой и запахом машинного масла. Включаю свет, и яркие лампы заливают бетонный пол, освещают силуэт нашего самолёта. Обычно это место успокаивает, даёт ощущение контроля. Сегодня даже здесь не найти покоя.

Достаю телефон дрожащими пальцами. Открываю то чёртово приложение, которое стало для меня окном в другой мир. Все наши разговоры, все те ночи, когда я делился самым сокровенным…

Набираю сообщение, стираю, набираю снова. Слова путаются, мысли скачут. Наконец печатаю коротко и зло:

«Нужно поговорить. Сейчас. Объясни мне, какого хрена происходит.»

Отправляю, не раздумывая. Пусть знает, что игры закончились.

Телефон молчит тридцать секунд. Минуту. Потом загорается экран от входящего звонка.

Принимаю не сразу, дав прозвонить несколько гудков. Нужно взять себя в руки.

— Алло, — говорю холодно.

— Артём… — Её голос дрожит. Тот самый голос, который звучал так уверенно в кондитерской, сейчас надломлен. — Ты знаешь.

Не вопрос. Утверждение.

— Знаю, — рычу в трубку. — Всё знаю. И хочу услышать от тебя, как ты могла…

— Не по телефону, — перебивает она. — Пожалуйста. Приезжай ко мне. Я всё объясню.

— Объяснишь? — Смех срывается с губ, горький и злой. — Что тут объяснять? Ты лгала мне. Читала мою душу, как открытую книгу, а сама прикидывалась…

— Артём, прошу тебя! — В голосе слёзы. — Дай мне шанс всё рассказать. Да, я виновата. Да, я солгала. Но ты не знаешь причин. Не знаешь, что со мной происходило всё это время…

Пауза. Слышно только тяжёлое дыхание: её дыхание и моё.

— Жди, — бросаю и сбрасываю звонок.

Стою посреди ангара, сжимая телефон так, что пластик трещит в пальцах. Каждая клеточка тела вибрирует от накопившейся ярости. Хочется что-то сломать, разбить, выплеснуть всё наружу.

Но нет. Сначала поеду к ней. Выясню всё до конца. Узнаю, зачем она это сделала. И только потом решу, что делать с этой информацией.

Выхожу из ангара, запираю за собой. Мотоцикл стоит рядом с машиной: чёрный, мощный, привычный. Сегодня именно он нужен. Скорость, ветер в лицо, рёв двигателя, заглушающий мысли.

Завожу мотор, и Кавасаки отвечает рычанием хищника. Газ в пол, и асфальт летит под колёсами. Ночной город размазывается огнями по краям зрения. Ветер хлещет по лицу, выдувает из головы лишние слова.

Еду к ней. К женщине, которая знает обо мне больше, чем кто-либо на этом свете. К той, что играла моими чувствами, как профессиональный кукловод.

Еду узнать правду. Какой бы болезненной она ни оказалась.

Дорога приводит к тихому району в центре города. Двухэтажный дом с аккуратным палисадником, свет в окнах первого этажа. Паркую мотоцикл у калитки, снимаю шлем. Руки всё ещё дрожат, и уже не разобрать, от скорости это или от ярости.

Поднимаюсь по ступенькам. Дверь открывается прежде, чем успеваю постучать. Карина стоит на пороге в домашней одежде: в мягких джинсах и светлом свитере. Волосы растрёпаны, глаза красные. Она выглядит так, будто плакала.