Книга Брак по расчету. Наследник для Айсберга, страница 89 – Лена Харт

Я сделала то, чего хотел мой брат, но он все равно нашел способ разрушить мою жизнь.

Кирилл отворачивается, и мое сердце разлетается на миллион осколков, которые, я знаю, уже никогда не собрать.

Кирилл

Тупо пялюсь на телефон, зажатый в руке.

Это я позвонил брату или он мне?

В груди всё сжалось в ледяной комок. Сердце колотится где-то в горле, а я, кажется, забыл, как дышать.

Голос Руслана, зовущий меня по имени, вырывает из ступора. Снова смотрю на экран и подношу трубку к уху.

— Она знала, Рус, — хриплю я.

— Кир, ты о чём? Что знала?

— Лина, чёрт бы её побрал, всё знала!

Вся моя ярость выплёскивается на него — просто потому, что он подвернулся под руку.

— Да знала-то что? Про ту историю в Новосибирске?

Делаю несколько судорожных вдохов, задерживаю дыхание, пытаясь взять себя в руки. А потом вываливаю на брата всё. О том, что моя жена — последняя сука, которая вместе со своей семейкой с самого начала планировала обобрать меня до нитки.

Он молчит, пока я говорю.

— То есть это всё подстава? И Лина тоже в деле? — с недоверием спрашивает он. — Блин, Кирилл…

Роняю голову на руки.

Не хочу верить.

Не могу.

Но она сама, своими словами, всё подтвердила.

— Кирилл! — голос Руслана гремит в ушах.

Понимаю, что он что-то говорит, но не могу разобрать ни слова.

— Я здесь.

— Что делать будешь? Мы можем взять её и её братца в течение часа. И барменшу эту тоже.

— Нет, — качаю головой. — Мне нужно точно знать, что случилось той ночью.

Рус раздражённо выдыхает.

— И как ты это выяснишь?

— Я возвращаюсь в Новосибирск. Поговорю с этой девкой. Уверен, Черновым будет интересно узнать, кого они держат в своём баре.

— Не наломай дров, Кирилл.

Сжимаю свободную руку в кулак так, что ногти впиваются в ладонь. Сейчас я готов убивать. Заставляю себя закрыть глаза и представить картину моей мамы, что висит в кабинете. Вспомнить, как солнце касается лица…

Пульс понемногу замедляется.

Глубокий вдох.

— Не наломаю, — обещаю я.

Я не спал больше суток, но адреналин кипит в крови, заставляя смотреть в упор на женщину передо мной.

Арина Вениаминова.

Двадцать семь лет, сирота. Два года работает в этом баре.

Идеальная жертва.

Если она сегодня не вернётся домой, её никто и не хвáтится.

Арина испуганно косится на дверь за моей спиной. Ей есть чего бояться, но точно не меня. Этот отель, где я всегда останавливаюсь в Новосибирске, принадлежит семье Черновых.

Они же — местная мафия, мои клиенты и друзья. И эта женщина совершила огромную ошибку, подсыпав мне что-то в бокал в их баре.

Сегодня я вернулся и с помощью охраны отеля «пригласил» её в этот кабинет. Надо было видеть шок на её лице. Она, видимо, думала, что я ничего не заподозрю.

Интересно, скольких ещё бедолаг она вот так развела?

Её всю трясёт.

— Ч-что вы хотите?

— Прямо сейчас я — единственное, что отделяет тебя от твоих работодателей, Арина. Ты ведь знаешь, кто они? И что они делают с теми, кто пытается их кинуть?

Она судорожно сглатывает, не отрывая полных ужаса глаз от двери.

Придвигаю стул и сажусь напротив.

— Будем считать, что знаешь.

Арина торопливо кивает.

— Тогда рассказывай, что, твою мать, произошло прошлой ночью.

— Я… э-э… вы были пьяны, и мы…

Мой кулак с грохотом опускается на деревянный стол.

— Я даю тебе последний шанс, — рычу, — прежде чем отдам тебя людям Черновых. И они сделают с тобой всё, что захотят. А теперь — с самого начала. Откуда ты знаешь Ярослава Рождественского?