Книга Катастрофа размера XXL, страница 1 – Ольга Коротаева

Знаете, каково быть лучшим физиотерапевтом в отделении? Это как быть единственным трезвым водителем на свадьбе: все на тебя опираются, все в тебе нуждаются, но в конце вечера тебя всё равно забывают позвать на праздничный торт. Хотя в моём случае при виде торта — вспоминают как раз обо мне. Точнее, о моём лишнем весе.

Я стояла в ординаторской, поправляя белый халат, который на моих ста десяти килограммах сидел скорее как чехол для танка, чем одежда медика. Вадим — мой жених, блестящий хирург и по совместительству человек со стерильной душой — паковал чемодан прямо на кушетке.

— Оленька поедет вместо тебя, Полин, — бросил он, не оборачиваясь. — У неё английский лучше.

— У Оленьки английский на уровне «London is the capital of Great Britain», Вадим, — я скрестила руки на груди, отчего пуговица на халате жалобно пискнула, моля о пощаде. — А у меня — десятилетний опыт реабилитации и доклад по динамике восстановления связок, на который я угробила год жизни. Мы же договаривались. Конференция в Эмиратах, море, отель, мои наработки...

Вадим наконец обернулся. Вздохнул так тяжело, будто я была неоперабельной грыжей.

— Послушай, там будут светила мировой медицины. Профессура. Я не могу... ну, понимаешь. Ты слишком заметная, Поль. Я не хочу ловить на себе сочувственные взгляды коллег, когда они увидят мою невесту. Пойми! Это вопрос престижа.

Я на секунду оглохла. Реально, в ушах зашумело, как в неисправном тонометре.

— Заметная? — тихо переспросила я, стараясь, чтобы голос не дрожал (хотя мой подбородок, а их у меня полтора, явно имел своё мнение на этот счёт). — То есть, когда мы три года назад решили жить вместе, мои «объёмы» тебе не мешали? Когда ты ел мои вовсе не диетические запеканки и просил сделать массаж спины после десятичасовых смен — престиж не страдал?

— Тогда мы были дома, — сухо отрезал он. — А это — работа. Сама должна понимать. Всё, меня вызывают на аппендицит. Поговорим позже.

Он ушёл, оставив в воздухе запах дорогого парфюма и дешёвого предательства. Вечером «позже» не наступило. Когда я пришла домой, обнаружила пустую вешалку в прихожей и отсутствие своей флешки на рабочем столе. Этот «гений скальпеля» не просто улетел с Оленькой (которая, к слову, весит меньше, чем моя левая нога), он прихватил мой доклад. Мой труд. Мой единственный шанс заявить о себе.

Я сидела на диване, обнимая пачку печенья — мой стандартный способ реанимации разбитого сердца — и смотрела в стену, так как телевизора у нас не было. Зачем? Если мы практически жили в больнице, а сюда только спать приезжали. И сексом заниматься…

В груди заклокотала такая ярость, что, кажется, я могла бы вырабатывать электричество для небольшого посёлка.

— Значит, слишком «заметная» для твоего престижа? — прошипела я, кроша печеньку в пыль. — Ну что ж, Вадимка, я сделаю себя незаметной. Но не для тебя.

Рука сама потянулась к его прикроватной тумбочке. Выдвинув ящик, я нежно улыбнулась «золотой» кредитке, что блестела внутри. С её помощью мы планировали покупать обручальные кольца и заказывать банкет.

Но планы изменились.

Потому что в почтовом ящике, где почты уже лет десять не было, только рекламные проспекты, я обнаружила флаер с фото невыносимо синего моря и непозволительно сексуального мужчины в белоснежной форме.