Книга Бракованный. Меняю мужа, страница 40 – Джули Рэйн

— Лазеек? — подсказывает мужчина. На короткий промежуток в диалоге повисает пауза. — Что ж, тогда мне понятен ваш ход с домом и, более того, я считаю его стратегически успешным. А ваши родители…

— Нет, они не в курсе. И мистер Брукс пока тоже.

— Тогда у нас есть временное преимущество. Я посмотрю, что можно сделать.

— Спасибо, — искренне благодарю я, прощаюсь и сбрасываю вызов.

Вернувшись на кухню, я рассказываю Кристен лишь первую часть разговора. Она предлагает отправиться со мной, но я отказываюсь, решив, что помощь Элизабет сейчас будет важнее.

— Я туда и обратно, — кричу я уже из прихожей и накидываю капюшон.

Снег хрустит под ногами, а мышцы устало ноют, когда я пересекаю улицу. Мысль о том, что я направляюсь к себе домой, удивительно приподнимает настроение. Это мой дом. Только мой. Там нет ни Марка, ни родителей, нет их порядка и мнений, с которыми стоит учитываться. Там всё может быть так, как хочу я. Я могу выделить под мастерскую отдельную комнату, могу повесить шторы не в цвет дивана или вообще их не вешать.

Машина у низеньких ворот работает на низких оборотах. Я поднимаюсь на крыльцо и осторожно стучу в дверь, но вместо приглашения войти вижу покидающего дом мужчину с большим чемоданом в руке. Появившаяся следом за ним женщина натянуто улыбается.

— Держите, — она протягивает мне связку ключей. — Номер телефона я на всякий случай прикрепила на холодильник, там, под магнитиком. Если будут вопросы…

Я принимаю ключи и развожу руками.

— Но вы могли ещё…

— Нет, — мотает головой женщина, настроенная категорически. — Всё давно к этому шло, как бы мы ни упрямились, да и дочка давно нас звала к себе. Поедем, наконец, встретимся, поживём у неё, пока будем подбирать квартиру.

Она окидывает дом мягким взглядом.

— Много воспоминаний с ним связано, конечно… но ничего. — На её лице читается лёгкая грусть и принятие. — Жизнь и должна состоять из перемен, иначе это не жизнь, а болото.

Я усмехаюсь и провожаю женщину глазами. Она садится в машину к мужу, поднимает руку в знак прощания, и автомобиль трогается с места. Ещё какое-то время я смотрю им вслед, не веря, что я стою на крыльце собственного дома.

Когда я захожу внутрь, уголки губ приподнимаются. Я прохожу по комнатам, с интересом осматриваю каждый угол дома, заглядываю в пустые шкафы и представляю, как могла бы его обустроить. Меня приводит в восторг одна только мысль, что на стенах могли бы висеть мои собственные картины.

Размышления прерываются тихим урчанием мотора. Сначала я предполагаю, что бывшие хозяева что-то забыли, но потом на застеклённой части двери замечаю тень: высокий стройный мужчина совсем не похож на тех, кто недавно отсюда уехал.

Зато он подозрительно похож на Марка.

Сердце падает в пятки, и я думаю только об одном: это невозможно. Он просто не мог узнать о сделке так быстро.

Стук в дверь выходит негромким, но уверенным — этот человек точно не ошибся адресом. Я шагаю медленно, раздумывая, кто мог доложить о сделке Марку. Мистер Байрон? Уверена, что нет. Кристен и Нейт? Они бы рассказали ему в последнюю очередь. Единственный вариант, который приходит в голову, заключается в доступе Марка к моим транзакциям, но этого не может быть, ведь счёт, с которого были переведены деньги, его никак не касается. Я никогда не заходила в банковские приложения через его телефон, так как же он меня отследил? Ладони потеют, по спине пробегает холодок. Кажется, муж контролирует меня сильнее, чем я предполагала.