Книга Бракованный. Меняю мужа, страница 71 – Джули Рэйн

Я выхожу из дома и заворачиваю за угол, туда, откуда выходил с охапкой дров Дэйв. Несколько шагов, и я замираю, поднимая взгляд на тёмное окно второго этажа. Я не узнаю себя. Я вообще не помню, чтобы мне было свойственно о ком-то заботиться кроме собственной семьи.

Я действительно пытаюсь… растопить камин?

Брови съезжают к переносице, пока я пытаюсь осознать собственные действия. У меня было немало женщин, но ни с одной из них я не оставался. Прищуриваюсь, потому что ответ приходит сам собой: потому что никому из них не нужна была помощь по-настоящему. Все они так или иначе были в безопасности, а Мия… она другая. Я не понимаю, как она вообще оказалась в этом общественном слое — такая слабая, такая чувствительная, такая…

Я встряхиваю головой, включаю на смартфоне фонарик и шагаю к ближайшему навесу.

Мия

Я просыпаюсь, когда спальня уже залита предрассветными лучами холодного серого оттенка, и это ярко контрастирует с горячим теплом в доме. При мысли о растопленном внизу огне в голове возникает образ Нейта. Я улыбаюсь. Он всё-таки приехал. Звонок другу — последнее, что я помню, а затем организм словно отключился, потому что не мог больше испытывать боль.

Подняться с кровати удаётся с трудом, и виной тому не похмелье, а эмоциональное состояние. Я чувствую себя максимально выжатой, а лицо настолько опухло, что отёки можно выжимать. Зато глаза, наоборот, некомфортно сухие.

Пропотевшее тело неприятно липнет, и я направляюсь прямиком в ванную. Губы снова изгибаются в улыбке, когда до слуха доносится звон посуды. Кажется, меня ждёт завтрак.

Я привожу себя в порядок горячим душем: смываю все чувства к Марку, отпуская его окончательно. Я прожила эту боль, я впитала её каждой клеточкой кожи, а теперь от неё избавляюсь. Вчерашний срыв разбил меня на тысячи кусочков, и теперь мне необходимо как-то собрать их обратно. Я должна выстоять, потому что по-другому нельзя. Потому что не могу сломаться… потому что он будет этому только рад.

Я выбираюсь из душа и закутываюсь в полотенце — Нейт видел меня и не такой, чтобы стесняться. Закидываю одежду в стиральную машину, выбираю режим и спускаюсь на первый этаж, шлёпая босыми ступнями по нагретому полу. Я захожу на кухню с улыбкой, и ноги прирастают к полу. У гарнитура, спиной ко мне, стоит вовсе не Нейт. И даже не Марк.

Чёрные брюки, чёрная рубашка, чёрные волосы. Я видела лишь одного человека, на котором обилие этого цвета выглядел идеально.

Голова мужчины лениво поворачивается, оценивая меня надменно-внимательно, и я убеждаюсь — это, мать его, Кайл.

Его взгляд останавливается на полотенце, и он даже не пытается скрыть нахальной ухмылки.

— Что ты здесь делаешь? — в ужасе округляю я глаза и прижимаю полотенце к груди сильнее, словно это может помочь уберечь моё тело от рентгеновского сканирования.

— Завтракаю, — совершенно спокойно отзывается он, — раз уж до ближайшего нормального заведения пятнадцать километров.

— Нет… — произношу я, сбитая с толку, — я имею в виду, что ты делаешь здесь? Тебя Нейт впустил?

Бровь мужчины взлетает вверх, он пересыпает мелко рубленную зелень на пасту, берёт обе тарелки в руки и поворачивается. Теперь мой взгляд невольно зависает на уровне его груди, потому что рубашка оказывается расстёгнута. Я успеваю заметить соблазнительные кубики пресса прежде, чем демонстративно резко отвести глаза.