Книга Охота на мышку, страница 156 – Юлия Гетта

— Потому что ты мне постоянно врёшь! Говоришь одно, делаешь другое…

— Я не вру тебе.

— Либо ты сейчас же говоришь мне свой адрес, либо мы расстаёмся!

Мне будто врезали под дых. Такие слова я никак не ожидал услышать от Мыши. Только не сегодня. Только не тогда, когда мне настолько хреново.

Значит, вот так легко она готова отказаться от меня? Или просто блефует? В башке будто вата, не соображаю нихрена… Только в груди паршиво ломит от услышанного.

— Уверена? — хриплю я в трубку.

— Уверена… — Её голос становится тише.

Я ещё раз обвожу взглядом комнату. И морщусь. Сука, даже для меня такая жизнь — дно! Бомжатник. Ну и пох*й. Сама напросилась. Пусть увидит, если так сильно хочется.

— Записывай адрес.

Соскакиваю с кровати с телефоном в руках, судорожно разыскиваю на столе свой блокнот и ручку, чтобы записать продиктованный Серёжей адрес. Лишь после этого открываю приложение такси и перепечатываю туда название улицы и номер дома. Программа тут же сообщает, что машина будет подана через пять минут, и я бросаюсь одеваться.

Еще полчаса назад мне хотелось умереть. Я не видела никакого смысла в своей дальнейшей жизни. Одну только мрачную безысходность. Но стоило Сергею позвонить мне, как тут же всё изменилось в один миг. Я снова чувствую себя живой. Кровь с бешеной скоростью несётся по венам, заставляя неистово биться сердце. Которое рвёт и мечет, отчаянно стремится туда, в ночь, к НЕМУ.

И становится совершенно наплевать, что Серёжа в который раз меня обманул. Не сдержал своё обещание. Снова пропал, не звонил, довёл меня до крайней точки. Это всё теперь так неважно, главное, я сейчас увижу ЕГО. Смогу коснуться. Обнять. Припасть к губам. Вдохнуть полной грудью воздух.

Потому что без него я не дышу. Без него я просто существую. Где-то на границе миров, ни живая, ни мёртвая.

Одевшись, спешу в прихожую. Пододвигаю стул к шкафу, достаю с верхней полки аптечку. Быстро перекладываю в сумку градусник и все лекарства, которые могут пригодиться. Потом спрыгиваю со стула, накидываю на плечи шубу и начинаю обуваться.

За этим занятием меня застает отец. Сонный, он появляется в дверном проёме прихожей, запахивая на ходу свой халат.

— Я не понял, ты куда собралась? Три часа ночи. — В тишине квартиры его голос звучит слишком громко. И слишком требовательно. Раздражая мои барабанные перепонки.

Морщусь. Мне нужно срочно бежать. Не хочется тратить время на объяснения с отцом. Телефон давно уже пиликнул в кармане, известив, что такси ждёт у подъезда.

— Папа, я ненадолго съезжу к Серёже, он заболел. Ему нужна моя помощь, — всё же скомкано выдаю я.

— Никуда ты не поедешь ночью, — угрожающе басит отец.

Я медленно набираю воздух в лёгкие и терпеливо произношу:

— Мне кажется, мы с тобой договорились, что ты больше не лезешь в мою жизнь. Я сама буду решать, когда и куда мне ехать.

Вижу, как отец закипает. Но держится, наткнувшись на мой непреклонный взгляд. А потом его плечи вдруг безвольно опускаются. И злость на лице сменяется отчаянием. Теперь папа выглядит разбитым. Почти раздавленным. И мне становится ужасно стыдно перед ним.

Всю прошлую ночь я не спала. Плакала. Волновалась ужасно. Злилась. Потом снова волновалась. И снова плакала.

Утром чувствовала себя так, будто меня пропустили сквозь мясорубку. Но встала с постели и начала собираться в школу. Чтобы хотя бы там выяснить, где Сергей. Хоть и шестое чувство мне подсказывало, что ничего я там не узнаю. Как и всегда.