Книга Верни нас, папа! Украденная семья, страница 79 – Вероника Лесневская

К ним… К своим…

— Прости, Мирон, но, боюсь, сегодня никак не получится, — сажусь за руль и включаю печку. — Меня дома ждут, — улыбаюсь, перекатывая на языке такую простую, но непривычную для меня фразу.

Надеюсь, что ждут… Иногда хочется верить в сказки.

— Значит, не увидишь брата вплоть до вынесения приговора, — рычит Мирон с раздражением. Он по жизни мужик серьёзный и резкий, а если что-то идет не по плану, то и вовсе приходит в ярость. — Я не всесилен, Данила. Я и так рискую, так что не распространяйся об этом, даже самым близким.

Гипнотизирую взглядом часы на приборной панели. Примерно подсчитываю, сколько времени мне нужно, чтобы добраться до места, где держат брата. Включаю навигатор, прокладываю маршрут.

Черт бы тебя побрал, Свят! Придушил бы собственными руками!

Но снова переступаю через свои желания, задвигая их на задний план.

Сдаюсь. Это наш единственный шанс встретиться. Я долго его добивался...

— Понимаю. Не горячись, Мирон, — мой голос тонет в шуме заведенного двигателя. — Я выезжаю.

— Жду, Данила.

При мысли о Нике в груди разгорается пожар, но я быстро набираю максимально сдержанный и нейтральный текст: «Задержусь. Ужинайте и ложитесь спать без меня». Отправляю сообщение. Некоторое время кручу телефон в руке. Наивно предполагаю, что мое местонахождение кого-то интересует, но, не получив ни слова в ответ, хмуро трогаюсь с места.

Я мчусь к брату на всех парах, точно как в ту роковую ночь. Однако на этот раз история не повторится — я больше не могу потерять Нику, поэтому вернусь к ней, несмотря ни на что.

Даже если она меня не ждет.

— У вас десять минут.

Массивная дверь с металлическим скрежетом закрывается за моей спиной. В тесном, темном помещении нет окон — лишь небольшая решетчатая форточка под потолком, через которую едва просачивается лунный свет. Воздух спертый, пахнет сыростью. От перепадов напряжения мигает тусклая лампа, серые стены давят и вызывают острое чувство дежавю. Мысленно отгоняю его.

Делаю шаг к столу. Картинка до боли знакомая.

На моем месте сейчас сидит брат. Точнее, на своем.

Как бы мы ни пытались обмануть судьбу, она догнала нас обоих. И наказала. Слишком жестоко. Но, наверное, справедливо.

Едва завидев меня, Свят подскакивает из-за стола, со скрипом проехавшись железными ножками стула по обшарпанному полу. В один прыжок оказывается рядом — и обнимает меня.

— Батя!

— Идиот мелкий, — тяжело вздыхаю и, отмерев, похлопываю его по спине.

Наш отец ушел из семьи, когда Святу было пять. Причина банальная до невозможности и поистине мужская — он гулял с первого дня брака, но нашлась баба, которая исхитрилась от него залететь. Между нами и нерожденным ребёнком от швали отец выбрал так называемую «любовь», прикрыв свою похоть высокопарными словами.

Никогда не забуду, как мать унижалась перед ним, умоляя остаться. Она всю жизнь закрывала глаза на измены — и в очередной раз согласна была все ему простить. Мне была непонятна такая больная одержимость. До тех пор, пока я не влюбился сам. В Нику. И вот я уже готов ползать на коленях, лишь бы вернуть ее. После другого мужика, с чужим сыном. Достаточно одного слова — и я упаду к ее ногам.

К чувствам матери мой отец остался равнодушен. Собрал вещи и гордо хлопнул дверью, уйдя в новую счастливую жизнь, где нам не было места. Тогда же у неё и случился первый приступ. С того дня маму часто забирала скорая, а в больнице мы проводили больше времени, чем дома. Мне пришлось рано пойти работать, чтобы обеспечивать родных вместо сбежавшего предателя, самому заниматься хозяйством и воспитывать младшего брата.