Книга Месть. Под маской нежности, страница 1 – Алла Нестерова

Раннее воскресное утро в нашей квартире пахло свободой и свежесваренным кофе. Михаил, как обычно, укатил с друзьями на рыбалку ещё в пятницу, напевая что-то про «трофейного сома» и обещая вернуться к ужину с уловом. Я осталась одна, наслаждаясь тишиной, которую нарушал лишь мягкий гул кофемашины. Напевая старую песню, я принялась за уборку, танцуя с тряпкой по кухне, словно на сцене. Моя жизнь — это мой холст, и я, Маргарита, художница с душой бунтарки, всегда добавляла в неё яркие мазки.

Внезапно звонок в дверь разорвал мою идиллию, как нож полотно. Часы показывали ровно 8:00. «Кто посмел нарушить мой ритуал?» — фыркнула я, бросив полотенце на стол и поправив растрепавшиеся рыжие локоны. В старом халате с ананасами я, конечно, не выглядела как королева, но в своём доме я — хозяйка.

Не глядя в глазок (глупая привычка, знаю), я распахнула дверь. На пороге стояла девчонка лет двадцати — каштановые волосы в творческом беспорядке, дерзкий взгляд, потёртая сумка через плечо. Её наглая ухмылка тут же вызвала во мне искру раздражения, но я, Маргарита, умею держать лицо.

— Вы к кому? — спросила я, приподняв бровь, но сохраняя ледяную вежливость.

— Миша дома? — бросила она, даже не подумав поздороваться, и окинула меня взглядом, будто я была частью мебели.

— Нет. А ты кто такая? — мой голос стал острым, как мой любимый карандаш для эскизов.

— Я? Мишина невеста, — заявила она с такой уверенностью, что у меня внутри всё сжалось. — Меня из квартиры выгнали, вот я и пришла… А ты, что ли, домработница? — её губы скривились в насмешке, а глаза пробежались по моему халату.

Я замерла, но не от шока — от злости. Сердце забилось в ритме барабанной дроби, но я, не из тех, кто теряется. «Невеста? Домработница?» — эти слова звенели в голове, как вызов. Я выпрямилась, чувствуя, как внутри загорается огонь.

— Пропусти, чего в дверях торчишь? — не дожидаясь ответа, девица оттолкнула меня плечом и, не разуваясь, протопала в гостиную, оставляя грязные следы на моём кремовом ковре.

Я стояла, сжимая кулаки, пока она развалилась на моём диване, закинув ногу на ногу, как королева на троне. Её взгляд лениво скользил по нашим семейным фото, а пальцы постукивали по подлокотнику. Наглость этой девчонки была эпичной.

Очнувшись, я шагнула в гостиную, мой взгляд мог бы прожечь дыру в стене.

— Слушай сюда, — начала я, голос дрожал, но не от страха, а от сдерживаемого гнева. — Я не домработница. Я Маргарита, жена Михаила. И я требую, чтобы ты убралась из моего дома. Сейчас.

Она медленно повернула голову, её губы растянулись в язвительной ухмылке:

— Жена? Серьёзно? — она хмыкнула, будто я рассказала анекдот. — Миша говорил, что живёт один. Может, ты его бывшая? — её глаза прищурились, и в них мелькнула искра провокации.

Кровь ударила в виски. Не говоря ни слова, я метнулась к комоду, схватила наш свадебный альбом и с грохотом бросила его на журнальный столик.

— Вот наша свадьба. Три года назад, — мой голос звенел, как сталь. — Если Михаил тебе что-то наобещал, разбирайся с ним. А сейчас убирайся из моей квартиры. Немедленно!

Девчонка лениво открыла альбом, пробежалась взглядом по фотографиям. Её лицо чуть дрогнуло, но наглость никуда не делась.

— Ну и что? — она пожала плечами. — Может, вы уже сто лет не вместе. Миша мне про тебя вообще ничего не говорил, — её тон был вызывающим, а в глазах мелькнула искренняя уверенность.