Книга Измена. Вера, Надежда, Любовь, страница 36 – Елена Валерьева

Ольга Петровна вздохнула. Она не осуждала. В её молодости тоже случалось всякое. Но она знала одно: такие истории никогда не заканчиваются хорошо.

Сегодня она выглянула в глазок и увидела, как Анастасия выходит из квартиры. Заплаканная, растрепанная, с огромным животом. Никогда раньше Ольга Петровна не видела её такой.

— Вот и доигралась, — сказала она Мусе. — Теперь плачет.

Муся лизнула лапу. Ей было всё равно.

Ольга Петровна постояла у двери, подумала. Потом открыла дверь и вышла на лестничную клетку.

— Анастасия, — окликнула она. — Вы в порядке?

Анастасия обернулась. Глаза красные, щеки мокрые.

— Всё хорошо, Ольга Петровна, — сказала она. — Извините за беспокойство.

— Ничего не хорошо, — ответила соседка. — Я старая, но не слепая. Мужчина вас обидел?

Анастасия промолчала.

— Бросьте вы его, — сказала Ольга Петровна. — Не нужен вам такой. Ребенка родите, будет вам счастье. А мужчины... они приходят и уходят. А дети остаются.

Анастасия посмотрела на неё долгим взглядом. Потом кивнула.

— Спасибо, — сказала она. — Вы правы.

Ольга Петровна вернулась в квартиру. Села на табуретку, погладила Мусю.

— Все мы бабы дуры, — сказала она. — Все. В любом возрасте.

Муся согласно зевнула.

Марина была единственной подругой Анастасии в Москве. Не потому, что Анастасия не умела дружить — просто она считала, что подруги нужны только для того, чтобы завидовать твоим успехам.

Марина не завидовала. Она работала в том же офисе, что и Анастасия, видела её роман с боссом, но молчала. Не потому, что боялась — потому что Марина вообще была молчаливой. Она умела слушать. И это было её суперсилой.

Сегодня Анастасия позвонила ей в десятом часу вечера.

— Приезжай, — сказала она. — Он не пришел.

— Кто?

— Слава. Сказал, что семейный ужин. А я сижу тут одна. С его сыном.

Марина приехала через сорок минут. Привезла вишневый пирог — свой коронный, который пекла, когда кому-то было плохо.

Анастасия открыла дверь. Без макияжа, без укладки, в старом халате. Марина никогда не видела её такой.

— Ты красивая, — сказала Марина. — Даже без макияжа.

— Не ври, — ответила Анастасия, но без злости. Просто устало.

Они сели на кухне. Марина порезала пирог, разлила чай. Анастасия смотрела на вишневую начинку и молчала.

— Я отправила ей фотографию, — сказала она наконец. — Ирине. Ту, где мы в ресторане. С его улыбкой. С моим животом.

Марина отложила нож.

— Зачем?

— Чтобы она знала. Чтобы ушла.

— И что?

— Ничего. Он всё равно не пришел ко мне. Сидит там, с ней.

Марина помолчала. Потом сказала:

— Настя, а ты его любишь?

Анастасия подняла глаза. В них была пустота.

— Не знаю, — сказала она. — Я думала, что да. Но, может быть, я просто любила быть нужной. Любила, что он выбрал меня. Не её.

— А теперь?

— А теперь он никого не выбрал. И меня, и её — бросил.

Марина взяла её за руку. Ладонь Анастасии была холодной.

— Знаешь, — сказала Марина. — Моя бабушка говорила: «Бог дает детей тем, кто может их воспитать. А мужчин — тем, кто может их пережить». Ты справишься. Ты сильная.

— Я не сильная, — прошептала Анастасия. — Я просто хорошо притворялась.

— Притворяйся дальше. Когда-нибудь это станет правдой.

Анастасия улыбнулась сквозь слезы. Первый раз за вечер.

— Спасибо, что приехала.