Книга Измена. Вера, Надежда, Любовь, страница 34 – Елена Валерьева

Ночь. Я не сплю.

Лежу на диване в гостиной, смотрю в потолок. Девочки уснули — Вера в своей комнате, Надя и Люба в одной, потому что Люба боится спать одна. Тишина. Только часы тикают на стене, отмеряя секунды моей новой жизни.

Я думаю о Святославе.

О том, как он стоял на крыльце, босой, в одной рубашке, и смотрел нам вслед. О том, как он плакал. О том, как сказал: «Я люблю тебя».

Врет? Или нет?

Я уже не различаю. Слишком много лжи было. Слишком много боли. Даже если правда — она не вылечит раны. Они слишком глубокие. Слишком свежие.

Я кладу руку на живот. Четвертая девочка. Моя девочка.

— Ты будешь сильной, — шепчу я. — Ты будешь умной. Ты будешь свободной. Ты никогда не будешь зависеть от мужчины. Ты будешь сама себе опорой.

Ребенок пинается. Слабо, едва заметно — первый шевеление? В двенадцать недель? Рановато. Может, показалось.

— Я научу тебя всему, чему не научили меня, — продолжаю я. — Я научу тебя, что любовь — это не страдание. Что счастье — это не жертва. Что мужчина — это дополнение, а не смысл жизни.

Телефон на столике загорается. Сообщение. Я думаю — Анастасия. Или Святослав.

Но нет. Незнакомый номер.

«Ирина, это Анастасия. С другого номера. Я хочу извиниться. За всё. За фотографию. За сообщения. За боль. Я была дура. Я думала, что он сделает меня счастливой. Но он несчастен сам. И делает несчастными всех вокруг. Я уезжаю. В Питер. К матери. Рожу там. Не ищите меня. Я не буду мешать. Простите. Если сможете».

Я читаю сообщение три раза. Четыре. Пять.

Она уезжает.

Она извиняется.

Мир перевернулся.

Я пишу ответ: «Прощаю. Удачи вам с сыном. Пусть он будет счастливее своего отца».

Отправляю. Кладу телефон.

Смотрю в потолок.

Анастасия уезжает. Святослав один. Я — одна с четырьмя детьми.

И странное дело — я не чувствую облегчения. Не чувствую победы. Чувствую только усталость. Глубокую, как океан. И жалость. Ко всем нам.

Мы все хотели одного — любви. Но искали ее в неправильных местах. Я искала в нем. Он — в сыне. Она — в богатстве и статусе. И все мы ошиблись.

Любовь не в другом человеке. Не в ребенке. Не в деньгах.

Любовь внутри. Это свет, который ты зажигаешь сам. И если он горит — ты не боишься темноты.

Я закрываю глаза. Засыпаю.

Мне снится сад. Яблони в цвету. Белые лепестки кружатся в воздухе, как снег. Девочки бегают по траве, смеются, ловят лепестки руками. Их четверо. Маленькие, светлые, счастливые.

Я стою в стороне и смотрю на них.

Рядом — никого.

И мне хорошо.

Потому что они — мои. И я — их. Этого достаточно.

Чемодан собран. Билет куплен. Завтра в 10:20 поезд Москва — Санкт-Петербург. Плацкарт. Я никогда не ездила в плацкарте. Всегда купе или СВ. Но сейчас — плацкарт. Потому что денег нет. Святослав заблокировал карту, которую давал мне. Или Ирина заблокировала? Не важно.

Я стою посреди своей идеальной квартиры. Белые стены. Дизайнерская мебель. Картины в золоченых рамах. Всё это не мое. Всё это — его. Подарки любовнице, которую он не любил.

Я срываю картину со стены. Швыряю на пол. Стекло разбивается — звонкий, красивый звук. Как мое сердце, когда я поняла, что он не придет.

Срываю вторую. Третью.

Хватаю вазу с фруктами — хрустальную, тяжелую. Швыряю в стену. Осколки разлетаются по белому ковру, как слезы.