Книга Жаркий приказ босса, страница 49 – Саша Девятова

В дверь номера тихо стучат. Я накидываю халат, подхожу и открываю. В коридоре никого. Только у ног скромный, но изысканный букет в коробке. Не розы, нет. Белые фрезии и веточки эвкалипта. Просто и элегантно, красота.

К серой упаковочной бумаге приколота записка. Тонкий, плотный картон. Я снимаю её дрожащими пальцами.

«Виктория, я не буду беспокоить вас сегодня. Переночую в другом месте. Прошу, пожалуйста, отдохните и не думайте ни о чём. Завтра всё будет иначе. П. Д.»

Я закрываю дверь, прижимая букет к груди. Аромат фрезий — нежный, холодноватый, медленно заполняет пространство номера. Он сдержал слово и дал мне пространство. Позаботился, поступил как джентльмен, а не как тот одержимый мужлан, каким был несколько часов назад.

Ком в горле становится больше. Облегчение смешивается с досадой. С обидой. Почему он там, а я здесь? Почему мы снова по разные стороны двери? Мы же договорились не убегать.

Ставлю букет на тумбочку, ложусь и гашу свет. В темноте белые цветы кажутся призрачными, нереальными. Как и всё, что происходит между нами.

Да, я хочу пространства. Но я же хочу и… чтобы он постучал не в дверь номера, а в эту самую, новую, хрупкую дверь между нами. Чтобы он был достаточно смел, чтобы остаться. Достаточно силён, чтобы быть рядом, несмотря на стыд и неловкость.

А он… он просто ушёл. Снова.

Я переворачиваюсь на другой бок, отворачиваясь от цветов. Но их тонкий аромат всё равно находит меня в темноте, напоминая о нём. О его глазах, полных ужаса и раскаяния. О его шёпоте: «Спасибо за шанс».

И я понимаю, что завтрашний день будет самым сложным в моей жизни. Потому что завтра мне придётся смотреть ему в глаза. И видеть в них не начальника. А человека, который чуть не сломал меня… и которого я, кажется, всё равно не хочу терять.

* * *

Сон тяжёлый, беспокойный, как погружение в мутную воду. Я тону в обрывках воспоминаний: его губы, его руки, его испуганные глаза, хлопок двери, белые цветы в полумраке. Просыпаюсь несколько раз от собственного вздрагивания, каждый раз с замиранием сердца прислушиваясь к тишине номера. Он пуст. Демидов действительно не пришёл.

И вот сквозь последний, самый глубокий слой дрёмы ко мне начинает пробиваться какой-то запах. Тёплый, горьковатый, невероятно живой и реальный. Кофе. Настоящий, крепкий, свежесваренный кофе. Он смешивается со сладковатым ароматом горячей выпечки. И ещё… что-то ещё. Что-то знакомое. Его одеколон. Тот самый.

Я медленно выплываю на поверхность сознания, ещё не открывая глаз. Я в постели. Я одна. Но я не одна в номере. Кто-то здесь есть. Я чувствую это кожей. Чувствую взгляд на себе, тёплый и… бережный.

Осторожно приподнимаю веки. Комната залита мягким утренним светом. И прямо напротив кровати, в кресле, сидит он.

Павел.

Он сидит совершенно неподвижно, одетый в свежую, но простую рубашку с расстёгнутым воротником и тёмные брюки. В его руках — два картонных стаканчика с кофе. Рядом на низком столике лежит бумажный пакет, из которого выглядывают золотистые круассаны. Он не шевелится, чтобы не разбудить меня. Просто смотрит. Смотрит на меня с таким выражением на лице, которого я никогда раньше не видела. В нём нет ни вчерашней ярости, ни страха, ни раскаяния, а только спокойное созерцание. Нежность? Нет, не то. Что-то более глубокое. Как будто он рассматривает бесконечно ценное и хрупкое.