Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 39 – Саша Девятова

Сажусь на табуретку, обхватываю руками голову и методично роняю на гладкую поверхность столешницы слёзы. Я так много думала над тем, как ему отомстить, как закрыть его решёткой, изолировать от общества, от его грязных миллионов, от всей той роскоши, что у него была, и что теперь? Он сам, своими руками от всего отказался, не просто отказался, а отказался в пользу меня. Адвокат сказал, что дарение оспорить сложно, нужно ли мне это?

А что если действительно взять и сжечь всю эту кучу бумаг, прямо в ванной, устроить костёр по прошлой жизни, отказаться, отринуть, не принимать...

Грудь сдавливает тяжёлым обручем. Я не могу принять решение. Не могу даже думать в эту сторону. Меня словно разрывает на куски и разбрасывает по всей квартире. Что мне делать?

В голове медленно, но достаточно чётко вырисовывается выход. Он не правильный и не окончательный, но это небольшой шаг в новую жизнь. Шаг, который побуждает выйти и начать дышать воздухом, начать планировать новое, начать думать по-другому, мне нужно бежать. Вырваться из плена четырёх стен, которые не дают ответов, а лишь отражают моё смятение, и бежать.

Ноги сами несут меня, ведомые смутным внутренним компасом. На этот раз к маме.

Я еду в такси, уставившись в запотевшее стекло. За ним проплывает город, всё такой же чужой, но теперь я вглядываюсь в его размытые черты с новой, мучительной надеждой. Ищу в очертаниях домов, в огнях рекламы хоть какую-то подсказку, хоть что-то, что даст мне видение следующего шага. В кармане я сжимаю письмо Вольского. Я не могу его уничтожить. Пока не могу.

Кладбище встречает меня особой, торжественной тишиной. Воздух пахнет влажной землёй, горьковатой хвоей и сладковатым духом увядающих цветов. Я иду по знакомой дорожке, и с каждым шагом тяжёлый, ноющий ком в груди сжимается всё туже.

Вот я перед ней. Свежий тёмный холмик, временный крест, а на нём — фотография. Мама улыбается. Так же светло, как на том снимке с холодильника. Но теперь её улыбка не согревает, а обжигает изнутри ледяным огнём вины и потери.

«Мама...» — имя срывается с моих губ шёпотом, хриплым и надломленным.

Слёз нет. Их источник иссяк там, на холодном кафеле в моей кухне. Теперь внутри только выжженная пустота, затянутая густым туманом противоречий. Я опускаюсь на колени, и холод сырой земли медленно просачивается сквозь ткань брюк.

«Я не знаю, что делать, мам...» — начинаю я и замираю. С чего начать эту исповедь? С возвращения призрака из прошлого? С циничной сделки? Или с ошеломляющего жеста, перевернувшего всё с ног на голову?

И я начинаю говорить. Тихо, бессвязно, выплёскивая на свежую землю всю накопившуюся боль. Рассказываю ей о страхе тёмной комнаты, о беспомощности, о ярости, пожиравшей меня изнутри. А потом — о мужчине в строгом костюме, о папке с документами и о нескольких строчках, ранящих больнее любых угроз.

«Он отдал всё, мама. Всё, что у него было. Каждый рубль. Зачем? Чтобы искупить вину? Чтобы я смилостивилась? Но я не могу... Я не могу простить того, что тебя нет. Что я не держала твою руку... что мы не сказали друг другу последнее «прощай».

Я замолкаю прислушиваясь. Детская часть моей души всё ещё ждёт, что ветер донесёт до меня отголосок её голоса. Но в ответ — лишь тихий, печальный шелест голых ветвей старых клёнов.