Книга [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5, страница 134 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Огромный металлический рубильник, рассчитанный на промышленные токи, стоял мёртвый, тёмный, заросший.

Чёрная грибница Улья облепила щит сплошным слоем, толстым, влажно блестящим, пульсирующим слабым багровым светом, который мерцал в глубине мицелия, как угли в прогоревшем костре. Толстые жгуты мицелия оплетали контакты, вросли в пластиковый кожух, проникли в щели между клеммами и корпусом, и вся конструкция выглядела так, будто рубильник пытался сожрать живой организм и подавился.

Грибница питалась остатками электричества. Ева сказала бы что-нибудь про паразитный симбиоз, но она молчала, потому что здесь, на минус-первом, сигнал нейрочипа слабел, и ИИ экономила ресурс.

Ножи? Долго. Минута на зачистку мицелия, минута, которой у нас не было.

Я подошёл вплотную к щиту. Активировал «Живой Домкрат».

Гидравлика «Трактора» взвыла, поясничные сервоприводы загудели на нижнем регистре, и мышцы инженерного аватара напряглись, вздувшись под бронепластинами. Стальные пальцы вошли под слой живого мицелия, впились в зазор между грибницей и металлом щита, и я почувствовал, как тёплая, влажная масса сжалась вокруг моих пальцев, пульсируя, выделяя кислую слизь, которая зашипела на суставах «Трактора», оставляя белёсые следы на синтетической коже.

Надо рвать.

Мицелий сопротивлялся. Толстые жгуты натянулись, как канаты, и по их поверхности побежала рябь пульсаций, быстрая, тревожная, совсем другая, чем ленивое мерцание спящей грибницы.

Где-то глубоко в корневой сети сигнал ушёл наверх, к Пастырю, к тому, кто контролировал каждый отросток мицелия на этой мёртвой базе. Мне было уже плевать. Пусть знает.

Я рванул.

Омерзительный, мокрый, рвущийся звук заполнил генераторную. Грибница отошла от щита целым пластом, вместе с куском пластикового кожуха, и чёрная масса повисла на моих пальцах, подёргиваясь, роняя капли кислой слизи на бетонный пол. Я стряхнул дрянь с ладоней, и куски мицелия шлёпнулись как мокрые тряпки.

Голый металлический рычаг рубильника торчал из щита, в потёках слизи, с рифлёной рукояткой, на которой виднелась красная маркировка «ВКЛ» и стрелка вниз. Простой, надёжный, спроектированный людьми, которые верили, что в конце концов всё всегда сводится к рычагу и руке, которая его дёрнет.

Я ухватился за рычаг. Дёрнул вниз.

Тяжёлый лязг фиксирующего механизма прокатился по генераторной, и на мгновение показалось, что ничего не произошло, что рубильник мёртв, что генератор сгорел за недели простоя, что проводку замкнуло, что…

Гул.

Глубокий, утробный, нарастающий гул оживающих трансформаторов заполнил подвал, поднимаясь от пола к потолку, вибрируя в стенах, в воде, в костях «Трактора».

Электричество побежало по кабелям, и я чувствовал, как вибрация нарастает, переходя от гудения к ровному, мощному рокоту, от которого вода пошла мелкой рябью.

Свет вспыхнул.

Мощные промышленные люминесцентные лампы под потолком затрещали, мигнули, вспыхнули ослепительным белым залпом. Подвал, который секунду назад существовал только в жёлтых конусах фонарей, обрушился на нас целиком, во всей своей ржавой, затопленной, заросшей грибницей красе.

Лампы горели на лестничной клетке. Лампы горели в коридорах. Лампы горели наверху, в бункере, и я знал это, потому что сквозь потолок донёсся приглушённый, но отчётливый крик, и в этом крике было столько облегчения, сколько вмещает человеческое горло, когда из темноты возвращается свет.