Книга 1977, страница 66 – Александр Скок

Не раздумывая, я прыгнул внутрь, в этот полумрак. Инстинкт подсказал мне прижаться к стене. Я опустился на колено, стараясь слиться с окружающей меня тишиной. Стать частью этой тьмы, раствориться в ней, превратиться в ничто. Но сердце колотилось, как бешеный барабан, напоминая, что я все еще здесь, живой… пока что.

Птица смерти не стала меня преследовать. Она понеслась дальше по дороге. Свист двигателей постепенно стихал, растворяясь в зловещей тишине. Но закончилась ли охота? Этот вопрос сжал мое сердце ледяной рукой. Кто знает, какие еще сюрпризы приготовила мне судьба?

Я пытался отдышаться, но воздух, казалось, застревал в горле. Легкие с шумом втягивали воздух. В голове зияла пустота, и лишь один панический крик эхом отдавался в этой пустоте: «Какого дьявола тут творится?!»

Этот беспилотник… эта штуковина, будто сошедшая со страниц научно-фантастического бульварного чтива… Я был в шаге от смерти. Буквально в шаге.

Меня начало трясти. Не от холода, нет, а от первобытного, животного страха, который пробрал меня до самых костей. Мелкая противная дрожь бегала по всему телу. Холодный липкий пот выступил на ладонях и спине. Ноги стали ватными, будто их набили опилками. Затем к горлу подступил тяжелый, тошнотворный комок, и меня вывернуло наизнанку прямо на шершавую, покрытую трещинами стену.

Я отшатнулся в сторону, медленно сполз по стене на пол и рухнул на задницу. Теперь просто сидеть. К черту все. Минут через пять мне стало немного легче. Но страх, этот липкий, мерзкий страх еще сидел где-то глубоко внутри, готовый в любой момент вырваться наружу.

Переводя дух, я окинул взглядом свое временное убежище. Скорее это напоминало склеп после нашествия вандалов. Пол был усеян обломками стены, осколками стекла, и все вокруг покрывала толстая пелена пыли – мелкой, едкой бетонной крошки, которая уже скрипела на зубах, как песок. Стол и стулья валялись вверх тормашками. Под окном темнели очертания гильз. Что-то крупнокалиберное изрыгало смерть из окна этого дома совсем недавно.

Неужели война? Эта мысль, как ледяной сквозняк, пронеслась у меня в голове. Но кто напал? Когда все это началось?

Снова этот свист. Противный, щекочущий перепонки звук. Я затаился, прислушиваясь. Беспилотник кружил где-то неподалеку, но, к счастью, не приближался. В мозгу зашевелилась мысль: нужно выбираться отсюда. И как можно скорее. Оставаться в этом доме – все равно что играть в русскую рулетку с полностью заряженным револьвером. Кто знает, что еще есть в арсенале этой механической твари? К тому же сюда вполне могли отправить группу зачистки. Парочку хорошо вооруженных парней, которые не остановятся ни перед чем. И что я им противопоставлю? Чем буду отбиваться? Камнями? С криками «Граната!»? Ха. Очень смешно. Смешно до коликов в животе. Нет, нужно уносить ноги. Прямо сейчас. Но куда? Куда бежать? Моя дача. Чердак. СССР. Это выход из положения.

Беспилотник улетел. Оценив обстановку из-за угла, словно паршивая крыса, выглядывающая из своей дыры, и убедившись, что пока все относительно тихо, я осторожно выскользнул из дома. Потом началось это бесконечное, нервное перемещение от укрытия к укрытию, от дома к дому, от бани к бане (эти покосившиеся строения напоминали скрюченные фигуры, застывшие в вечном безмолвии), от сломанного дерева к еще одному, словно от одного костяного пальца к другому, торчащему из земли.