Книга Измена. Я больше тебе не принадлежу, страница 8 – Кира Арден

Мои пальцы снова ложатся на клавиатуру в чате с Антоном. Разум и тело пошли с рассинхрон, и пока в голове красной кнопкой светится «остановись, ты совершаешь ошибку», руки сами набирают ответ.

«Завтра. В 13:00. В "Кофемании" на Белой Площади. У меня есть ровно час».

Отправляю.

Впервые за два года брака я назначаю личную встречу, не внеся ее в общий семейный календарь, к которому у Димы есть доступ. Впервые я делаю шаг в сторону, не спросив разрешения и не предупредив. Это пугает до чертиков, но сквозь этот страх пробивается давно забытое, пьянящее чувство. Чувство того, что я живая, и могу делать то, что пожелала моя душа.

Остаток четверга проходит как в тумане. Я выдерживаю ужин с банкирами, улыбаюсь, говорю правильные вещи, выгуливая темно-синее платье, которое выбрал для меня муж. Дима доволен. Вечером дома он наливает нам по бокалу вина и включает тихую музыку. Идеальная картинка счастливой семьи.

— Ты сегодня какая-то задумчивая, - произносит Дима, подходя ко мне со спины.

Мы стоим на кухне у мраморного острова. Я собираюсь поставить телефон на беспроводную зарядку. Дима обнимает меня, его подбородок ложится мне на плечо. Привычный вес, который всегда казался мне якорем, удерживающим в реальности.

-Просто устала на работе, - ровно отвечаю я, глядя на наше отражение в темном стекле духовки. - Сложная неделя.

— Завтра пятница. Закажем еду, посмотрим кино. Никаких встреч, - Дима целует меня в висок. Его рука скользит по моему животу, притягивая ближе к себе. - Кстати, что у тебя завтра по графику? Сможем пообедать вместе?

Кровь стынет в жилах.

— Завтра? - я прочищаю горло, стараясь, чтобы голос звучал естественно. - Завтра не выйдет. У меня... сплошные совещания в офисе. Без перерыва. Я перекушу чем-нибудь за рабочим столом.

Я лгу мужу прямо в лицо. Точнее, в отражение. Гладкая, бесшовная ложь слетает с губ так легко, что мне становится страшно от самой себя.

Дима чуть отстраняется, но рук не убирает.

— Понял. Ладно. Тогда вечером.

Я кладу телефон на панель зарядки. И в эту самую секунду, когда экран уже должен погаснуть, он вспыхивает ярким белым светом. Входящее сообщение.

Я не отключила всплывающие уведомления на заблокированном экране.

Ошибка новичка. Ошибка человека, которому два года нечего было скрывать.

На ярком прямоугольнике экрана четко, черным по белому, загорается имя: Антон Рябов .

И текст под ним: «До завтра. Я буду ждать».

Моя рука дергается к телефону инстинктивно, но я опаздываю ровно на долю секунды. Дима стоит слишком близко. Его взгляд, до этого расслабленный и теплый, падает на светящийся экран.

Я чувствую, как напрягается каждая мышца в теле мужа. Рука, лежащая на моем животе, больше не обнимает, теперь она фиксирует.

— Антон Рябов, - муж медленно поднимает глаза на меня в отражении темного стекла. - Тот самый бывший клиент, с которым ты просто пересекалась по работе?

Я приезжаю в «Кофеманию» на Белой Площади за двадцать минут до назначенного времени.

Москва за окном живет своей привычной, суетливой жизнью. Дождь, начавшийся еще вчера, наконец-то прекратился, оставив после себя серые лужи и влажный асфальт, в котором отражаются стеклянные фасады бизнес-центров. Внутри кофейни стоит гул: стук чашек, приглушенные разговоры, клацанье по клавиатурам макбуков. Вокруг сплошной корпоративный сектор, инвесторы, топ-менеджеры на обеденном перерыве. Я сам часть этого механизма.