Книга Охота на жену, страница 105 – Юлия Гетта

Шамиль смотрит на меня с недоверчивым прищуром. И вдруг его физиономию искажает нечто наподобие улыбки. Я вообще первый раз в жизни вижу, как он улыбается. С его зловещим шрамом через всю морду это выглядит слегка противоестественно.

— Сыч, я не понял, ты чё, под Монгола копаешь?

— А хули мне остаётся, если он копает под меня.

Теперь Шамиль начинает ржать. Как, сука, конь. Мы сидим вдвоём за самым отдалённым столиком в моём ресторане, но этот бык так громко гогочет, что люди всё равно начинают на нас оборачиваться.

Я сжимаю зубы, раздражаясь. Сейчас не тот случай, когда хочется привлекать к себе лишнее внимание.

— Ты реально по ходу звезду поймал, Сыч, — отсмеявшись, заявляет Шамиль. — Нахуй бы ты сдался Монголу? Был бы повод, он бы тебя одним ногтём как таракана раздавил. Нахера ему какие-то интриги плести?

— Вот именно, что повода нет. У него ко мне личная неприязнь.

— Да ну ты гонишь! Срать он на тебя хотел.

— Ладно, не хочешь — не верь, но сути дела это не меняет. Помоги мне избавиться от него. Я знаю, что он тебе как кость в горле, так же, как и мне.

— Не знаю, Сыч, — задумчиво трёт пятернёй щетину на подбородке Шам. — Он опасный сукин сын. Идти против него…

— Шамиль, блять. Ты сейчас серьёзно? — поражаюсь я. — Да это ты опасный сукин сын! Весь город ссыт от одного упоминания твоего имени. А кто такой Монгол? Козёл хитрожопый, который просто хорошо устроился. Тебе не надоело пресмыкаться перед ним?

— Слушай, а это правда, что ты с кентами того ушлого сутенёра завалил, о котором сейчас все говорят? — резко меняет тему Шамиль.

Я делаю покерфэйс.

— Да я в душе не ебу, что там за сутенёр.

— Да неужели? А говорят, что он кента вашего прикопал.

— Мало ли что говорят. Тебя это правда волнует?

— Да нет. Просто тебе по идее и без Монгола сейчас головняка должно хватать. А кто тебя на трассе изрешетить пытался, выяснил хоть?

— Выяснил. Вот, говорю тебе. Ты не веришь.

— Да ну нахуй, — недоверчиво смотрит на меня мой собеседник.

— Ты подумай над моим предложением, Шам. Я помогу чем смогу. И мне даже взамен ничего не нужно.

— Тебе, блять, и не нужно? — недоверчиво прищуривается Шамиль.

— Смотри. — Достаю из кармана телефон и показываю ему фотку, где Мот на фоне каких-то трущоб садится в чёрный «эскалейд» Монгола. С блатными номерами «001». У нас всего один такой в городе.

— Ну и чё? Кто это?

— Это кент мой. Один из тех, кому приписывают убийство сутенёра. Вообще по сути — никто. Какой-то мелочью последнее время промышлял, дела особо не шли. Так скажи, что общего у него могло быть с Монголом? И за что его два дня назад застрелили?

Шамиль озадаченно пялится в экран, морщит лоб, чешет подбородок.

— Ладно, я подумаю, Сыч, — выдаёт в конце концов.

— Подумай, — киваю я.

Еду домой, откинув голову на сиденье, закрыв глаза. Так хочется сесть в свою бодрую тачку, от которой теперь остался лишь металлолом, крепко сжать руль и дать по газам. Мой же бронированный джип ползёт по центральной улице, едва не продавливая асфальт своей тяжестью. Приходится соблюдать меры безопасности. Водитель, охрана с автоматами снаружи и внутри, всё по-взрослому. Мог ли я подумать, что когда-нибудь доживу до такого? Буду передвигаться по городу, как грёбаный мэр.

Нет, такая жизнь мне не по нраву, и даже бабки не нужны.