Книга Охота на жену, страница 107 – Юлия Гетта

У меня закипает мозг. Я что, сплю? Как вообще этот бред мог произойти?

Тру ладонью лицо, взъерошиваю волосы.

— У меня всего два вопроса, Рома. Первый: какого хрена ты повёз её туда, не спросив у меня разрешения и даже не поставив в известность? Но на него можешь пока не отвечать, это мы с тобой позже обсудим. Скажи мне лучше вот что. Ты, долбоёб, хотя бы осознаёшь, в какой опасности оказалась Таня по твоей сраной милости?

— Осознаю.

— Тогда ищи, блять, её, носом землю рой! — ору я в трубку. — Поднимай камеры, звони ментам! Ты проверил, может, она домой поехала? Или к отцу?

— Проверил. Нет.

— В какую больницу ты её отвёз?

— В областную.

— А сам где сейчас?

— Там же.

— Жди меня, сейчас приеду. И на связи будь! Трубку почему не брал⁈

— … Не хотел расстраивать тебя раньше времени, — после небольшой паузы выдаёт этот вундеркинд.

— Я тебя убью…

— Убивай, — равнодушно отвечает он.

Придушил бы дебила.

Становится как-то похуй на собственную безопасность, выгоняю из гаража свой старый спортивный седан и сам сажусь за руль. Открыв ворота с пульта, бью по газам.

Мои бодигарды, видя, что я уезжаю, не растерялись, прыгнули по тачкам и поехали за мной.

Пятнадцать минут бешеной гонки, и я в больнице. Рома встречает меня на парковке, бледный как смерть. Ощущение, будто еле на ногах держится от страха. Даже рука не поднимается врезать ему. Да и не до этого мне сейчас.

— Никто её здесь не видел, — сообщает он, пока идём быстрым шагом к зданию.

— С учеником её разговаривал? — сквозь зубы спрашиваю я.

— Нет.

— А в какой он палате? Он хоть на самом деле здесь лежит?

— Я не выяснял, — заявляет щегол.

Я резко останавливаюсь и поворачиваюсь к нему, охреневая.

— А как ты, блять, её искал?

Снова большого труда стоит не всечь ему. Как можно так тупить?

Нахожу Танину фотку в телефоне, которую скачал себе с сайта школы, где она работает. Смотрю две секунды на милое лицо, мысленно умоляя, чтобы ничего с этой дурой не случилось.

На КПП в стационаре вытягиваю с поста пожилую медсестру на приватный разговор.

Женщина изучает меня настороженным взглядом. С опаской косится на мою охрану, которая толпой стоит за спиной.

— Вы видели эту девушку сегодня? — Показываю ей фото на телефоне.

Поправляет очки, всматриваясь в экран.

— Н… нет, — неуверенно произносит медсестра. — Не помню такую…

— Кроме вас здесь кто-нибудь сегодня ещё работал?

— Нет, я сегодня одна весь день.

— Эта девушка приходила к мальчику, который пострадал на пожаре.

— Наверное, к Нечаеву Артёму?

— Наверное. В какой палате он лежит?

— Второй этаж, двадцать пятая палата, — выдаёт она как на духу.

— Я поднимусь к нему ненадолго.

— А вы из полиции?

— Из полиции, — отвечаю я и поворачиваюсь к Роме: — Посмотри камеры, я схожу к пацану.

Он молча кивает.

Поднимаюсь на второй этаж. Отыскиваю нужную палату.

Пацанёнок с ожогами на руках и лице лежит на одной из трёх кроватей, расставленных по периметру, остальные две пустые.

Лет восемь на вид. Или десять. Или двенадцать. Чёрт его знает, я не разбираюсь в детях. Маленький, короче. Тощий, чумазый. Дырявая футболка с выцветшим рисунком на груди. Волосы торчат грязными сосульками в разные стороны. Пацана явно давно не стригли. Зато взгляд цепкий, осмысленный. Сходу впивается в меня своими глазёнками, как волчонок.