Онлайн книга «Цвет греха. Чёрный»
|
Вот да! Пойду… До двери — как минимум. Она же заперта. В последнем я удостоверяюсь несколько раз, дёрнув за ручку. На всякий случай. Но решаю испытать удачу снова. Уже потом через окно лезть. Этаж тут — второй, а не первый, как-никак, совершенно не хочется быть “звездой” ещё одной новости в случае, если меня заметят. — Эй, есть там кто-нибудь? — стучусь в резную преграду. С той стороны — приёмная, там должен быть как минимум секретарь, поэтому меня точно услышат. И услышали… Поворот ключа в скважине отзывается в моей душе маленькой порцией радости. Я практически полностью сочиняю в своём уме всё то убедительное, что обязательно расскажу своим будущим освободителям из этого временного плена, чтобы они меня отпустили. Но в итоге ни звука из себя выдавить не получается. А всё потому, что… Чёрный. Нереально чёрный. Чужой взгляд. На который я столь опрометчиво натыкаюсь, будто в невидимую стену врезаюсь. Непременно головой, никак иначе, ведь аж забываю собственное имя, до такой степени пришибает. Так пронзительно смотрит возникший передо мной незнакомец. Он выше меня на целую голову. Плечи затянуты в самую обычную белую рубашку, наглухо застёгнутую под самый воротник с высокой стойкой. Черты лица — суровые и до того хмурые, словно их обладатель вообще никогда в жизни не расслаблялся, всегда чем-то недоволен. Сам мужчина настолько широкий и мощный, что почти полностью закрывает собой распахнутый проём. — Извините, я уже ухожу, — выдавливаю из себя подобие вежливости, качнувшись вперёд. Не знаю, кто он такой, но уж точно не из канцелярии. А значит и сказки ему рассказывать мне совсем не обязательно. Правда, недвусмысленный намёк на то, что пора бы проявить сознательность и отойти с моего пути, почему-то не срабатывает. Приходится уточнить: — Вы меня пропустите? А он… Молчит. Смотрит на меня. И ни слова не произносит. По-прежнему слишком пристально разглядывает. Словно увидел нечто нереально странное. Во мне. Вот тут я вспоминаю, как выгляжу. Да, привожу себя в относительный порядок. Но это даже отдалённо не тянет на нынешние стандарты и минимальные параметры предпочтений школы «Бахчешехир». Становится неудобно… Он ведь поэтому так смотрит? Глаз никак не отводит… А это становится уже неприлично! — Не могли бы вы?.. — бросаю в раздражении. И затыкаюсь. Задумываюсь о том, что этот неизвестный вообще в кабинете директора может забыть. Во время отсутствия самого директора. С ключом, которым он кабинет открыл, я же самолично расслышала, как он поворачивался в скважине. Вот же… Мрак! Я знаю всех основателей школы «Бахчешехир» в лицо, они все до единого присутствовали, когда я и другие стипендиаты успешно прошли вступительные испытания, а по его итогам устроили грандиозное представление, вручая нам соответствующие сертификаты на обучение в присутствии прессы и других значимых личностей это города. И стоящий передо мной — совершенно точно не один из них. На одного из уборщиков тоже совсем не тянет. А больше и не может никто сюда попасть без господина Кайя. И тогда, получается… Мысль обрывается так же быстро, как и возникает. — Ты на неё совсем не похожа, — произносит незнакомец. И чтоб меня! Я этот голос знаю. Уже слышала. Однажды. Недавно. По телефону. Когда директор позвал сюда мужа моей матери… |