Книга Танец против цепей, страница 129 – Алиша Михайлова, Алёна Орион

— Я знаю. И наши адвокаты знают. Мы будем это ломать. У нас уже есть письменные показания десятка участников клуба, характеристики с работы, выписки со счетов, подтверждающие, что никаких коммерческих операций не было. Но, Ольга, главное сейчас сохранять голову холодной. Не паниковать.

Но как не паниковать, когда каждое новое известие било прицельнее и больнее предыдущего? Когда почва не просто уходила из-под ног, она рассыпалась, превращаясь в зыбкий, ненадёжный песок, который затягивал глубже с каждым движением.

Разум, этот последний бастион, пытался бороться. Он судорожно выстраивал логические цепочки:«У них есть адвокаты. У Андрея есть друзья. У меня есть доказательства его невиновности». Но эти хлипкие конструкции рассыпались, едва построившись, под напором одного-единственного, леденящего душу вопроса:«А что, если не получится?»

Этот вопрос был чёрной дырой. Он засасывал в себя все попытки успокоиться, все рациональные доводы. Он материализовался в физические ощущения: ледяную тяжесть в груди, дрожь в коленях, сжатые до хруста челюсти. Паника была не просто эмоцией. Она была живым, дышащим существом, которое поселилось у неё внутри и теперь пожирало её изнутри, питаясь её страхом и беспомощностью.

А где-то там, под сердцем, тихо существовала новая жизнь. Маленькая, беззащитная и абсолютно зависимая от неё. И этот факт не успокаивал, а наоборот, добавлял новый, сокрушительный слой к панике.«Я не могу позволить себе развалиться. Но как не развалиться, когда всё рушится?»

Это была битва на два фронта: с внешним миром, который атаковал, и с внутренней бездной, которая угрожала поглотить её целиком.

— Антон… — её голос задрожал, предательски. — Сколько… сколько ему теперь грозит? По этой новой статье?

Пауза. Долгая, тягучая, невыносимая. В трубке был слышен только далёкий городской гул и ровное дыхание Антона.

— До трёх лет лишения свободы. Реального срока. Если докажут умысел и систематичность. Если представят его как организатора, а не рядового участника.

«Три года» прозвучало не как слово, а как приговор. Оно врезалось в сознание, отозвалось гулом в ушах и повисло в комнате — осязаемой, давящей массой. Абстракция исчезла: число обрело плоть и вес.

Ольга машинально перевела их в дни — тысяча девяносто пять суток. В часы — двадцать шесть тысяч двести восемьдесят. В минуты пустоты, тоски и несправедливости.

Это были не просто годы. Это был украденный кусок жизни. У Андрея они отнимут молодость, силу, драйв — всё, что он вкладывал в свой мотоцикл и гаражи, превратится в ржавение за высоким забором колонии. У неё они украдут надежду, беззаботность, право на простую семейную радость. У их ребёнка, того крошечного сердца, что билось у неё под рёбрами, они отнимут отца. Первые шаги, первое слово, первые синяки и шишки, всё это пройдёт мимо него, оставив в семейном альбоме пустые места, которые никогда уже не заполнить.

И за каждым из этих украденных дней, за каждой украденной улыбкой стоял он. Михаил. Не просто бывший муж, а режиссёр, холодной рукой выстраивающий эту жестокую пьесу. Эти три года были не наказанием за гонки. Это было его оружие. Расчётливое, отточенное, идеально приспособленное для удара. Он взял реальное, но незначительное нарушение, раздул его до уголовной статьи и теперь намерен использовать систему как молот, чтобы разбить их жизнь вдребезги. Он не просто хотел её вернуть. Он хотел стереть с лица земли то счастье, которое она посмела найти без него, и послать ей ясный, чудовищный сигнал: «Смотри, что бывает с теми, кто тебе дорог. Возвращайся, и это прекратится».