Книга Согласие под прицелом, страница 71 – Дарья Милова

Осталась только я. И Джереми.

Он не говорил ни слова — просто находился где-то поблизости. Как тень. Как крепость. Как спокойствие в кобуре.

За окнами давно стемнело, но я даже не заметила. Пространство вокруг будто растворилось. Осталась только я, мягкий свет над раскройным столом и эскизы, раскиданные передо мной, как фрагменты моей собственной души.

Я работала. Рисовала. Раскраивала. Исправляла. Прокалывала пальцы. Перешивала.

И в этом — находила спасение.

Потому что только здесь я могла по-настоящему переварить всё, что произошло за эти дни.

На секунду я остановилась. Присела на край рабочего стола, уставившись в темноту за окном.

Я могла бы сломаться. Была на грани. Но каждый раз — что-то держало. Иногда Марко. Иногда — мои руки. Иногда — просто сила, которую сама в себе не замечала.

Щёлкнула зажигалка. Где-то внизу, у выхода.

Я улыбнулась. Джереми. Он всегда курил только снаружи, строго соблюдая правила. И всегда — проверял периметр. Невозможно было почувствовать себя в безопасности лучше, чем с ним рядом. Он был не просто телохранителем. Он был границей между мной и хаосом.

Он не говорил ни слова — просто находился где-то поблизости. Как тень. Как крепость. Как спокойствие в кобуре.

Но он был не один.

По всему периметру здания, на каждом входе и на крыше, дежурили охранники. Профессиональные, собранные, молчаливые. Их почти не было видно — только лёгкое движение в тени, красная вспышка гарнитуры, силуэт за стеклом.

Марко усилил охрану после утечки.

И я это чувствовала.

Каждая секунда моего пребывания здесь была под присмотром, под защитой, под контролем.

И если честно — это успокаивало.

Я только собиралась вернуться к работе, когда послышались шаги за дверью.

Охрана бы не пустила кого-то случайного — это я знала точно. Поэтому, когда дверь скрипнула, я не испугалась. Но всё равно напряглась.

И тут он вошёл.

— Лукас? — я приподнялась со стула, удивлённо выгнув бровь. — Не думала, что ты появишься сегодня.

Я вытерла руки о хлопковую салфетку и сделала пару шагов вперёд. — Давно тебя не было. Как твоя рана?

Он стоял в дверях, как всегда — в чёрном, с небрежно расстёгнутым воротом рубашки, с этой ленивой полуугрюмой ухмылкой на лице, которая так раздражала, пока ты не привыкаешь.

Он окинул взглядом помещение, словно проверял, всё ли на месте.

— Зажила, как и предсказано. Почти не скулил, клянусь, — буркнул он и хмыкнул. — Хотя пара пуль — не повод бросать пить кофе и хамить людям, верно?

Я усмехнулась. Вот он. Такой же язвительный, наглый… и надёжный.

— Что-то случилось? — спросила я.

Он пожал плечами и прошёл внутрь, не торопясь. Двигался расслабленно, но слишком точно — как человек, который привык быть готовым ко всему.

— Просто решил заглянуть. Марко ещё не вернулся, а Джереми сказал, что ты здесь одна. Ну, почти одна, — он кивнул в сторону тени за стеклом — один из охранников среагировал на движение. — Я подумал: вдруг ты скучаешь по моим мерзким шуткам.

— Очень, — фыркнула я, возвращаясь к столу. — Прямо умирала тут от одиночества и недостатка сарказма.

Он остановился у противоположного края стола, опёрся на него локтем, смотря на мои эскизы.

— Ты, кстати, хорошо держишься. Учитывая, что тебя пытаются разложить по пикселям.

Я на секунду замерла, но потом всё же кивнула.