Книга Любовь с пятого этажа, страница 2 – Дарья Милова

Стоять дальше — не вариант.

Обернуться нечем.

Выход — один.

Пойти. Просто пойти.

Быстро. Не думая.

Я глубоко вдохнула, открыла дверь и сделала шаг в коридор.

Тепло здесь было другим — липким, обволакивающим, как плед из пара.

Сквозняк лениво скользнул по плечу. Я поёжилась.

Комната была всего в нескольких шагах.

Там, в углу у стены, стоял шкаф. А на верхней полке — полотенце, последнее чистое.

Я шла быстро, оставляя за собой след из капель на паркете, и старалась не думать о том, что нахожусь совершенно голой.

Я свернула за угол, вошла в комнату и тут… почувствовала.

Будто воздух изменился. Будто на меня кто-то смотрит.

Я подняла голову.

И замерла.

На уровне моего окна.

Совсем близко. Почти напротив. Мужчина.

Он висел на тросах, как будто это его естественная среда обитания. Одна рука держала страховку, в другой — широкая кисть.

На голове — каска. На груди — жилет, слегка приоткрытый.

Под ним белая майка, натянутая так, что я заметила силуэт мускулистых плеч даже прежде, чем осознала происходящее.

Он смотрел прямо на меня.

Я стояла у шкафа. Без одежды. С водой, ещё стекающей по спине и коленям.

В нескольких шагах от него. Разделённая только рамой открытого окна.

Мгновение.

Мы оба застыли.

Я — в напряжении, он — в странном, почти восхищённом покое.

И он улыбнулся.

Тепло. Немного нагло.

Так, как улыбаются те, кому всё позволено.

— Надеюсь, я тебя не слишком смутил, — сказал он, будто между прочим.

А я…

Я завизжала.

Это был не крик. Это был боевой сигнал.

Развернулась резко, почти споткнулась, в панике бросилась обратно в ванную и захлопнула дверь, с трудом удержав равновесие на мокром полу.

Сердце колотилось, как барабан. Я прижалась спиной к кафелю, стараясь отдышаться.

Боже. Что. Это. Было.

Я до сих пор чувствовала на себе его взгляд, хоть он уже давно исчез за рамой окна.

Может, он привиделся?

Галлюцинация от жары?

И тут — голос.

Глухой, немного приглушённый, но отчётливо реальный:

— Э-э… всё нормально?

Я вздрогнула.

Сделала шаг к двери. Прислушалась.

Он всё ещё там.

У моего окна.

Просто… висит.

Я резко приоткрыла дверь, выглянула — только лицо, только глаза.

— Ты кто вообще такой?! — рявкнула я. — И что ты делаешь возле моего окна?!

Он, похоже, даже не удивился.

Всё так же висел — спокойно, уверенно, будто это его обычная среда. Будто он родился на высоте пятого этажа.

— Виктор, — сказал он, почти с ленцой. — Реставрация фасадов.

— Что?

— Ну, красим, чистим, штукатурим. У вас же дом старого фонда. Исторический. В список включён. Вот и работаем. Всё по закону.

Я хлопнула глазами.

— Чего?! — сорвалось с губ.

Он кивнул, указывая кистью в воздух:

— Мы тут пару дней. Начали со двора, теперь добрались до лицевой стороны. Ну, до твоего окна — случайно.

— СЛУЧАЙНО?! — взорвалась я. — Ты понимаешь, что я вообще-то дома?!

— Ну, технически, да.

— И я не получала НИКАКОГО уведомления! Ни записки, ни объявления, НИ-ЧЕ-ГО!

Он чуть пожал плечами, как будто это не его проблема.

— А если ты — не реставратор?! — выпалила я. — А если ты — маньяк?! Или… или грабитель?! А это всё — прикрытие?!

Он посмотрел на меня с таким выражением, будто я только что заподозрила голубя в шпионаже.

— Маньяк… на тросах? — уточнил он. — С каской, страховкой и кисточкой?

Я замолчала, но только на секунду.