Книга Только моя, страница 78 – Кристина Зайцева

— Я была бы настоящей счастливой дурой, если бы ты сделал мне такой подарок, но сегодня можешь просто угостить меня ужином, потому что я голодная!

— Ужином, – кивает с надменным видом.

— Да, ужином, Матвеев.

Он кипит, ища выход из ситуации, но выхода у него нет. Я была бы безголовой, если бы подошла к идее о нужном ему устройстве менее изворотливо.

Развернувшись, Антон идет ко мне. Весь его вид говорит о том, что его все не устраивает, но я никогда в жизни не стану напоминать ему, как загнала его в угол.

— В таком случае не раздевайся, – проговаривает, подхватывая мой локоть. – Ты слишком красивая, чтобы ужинать в номере. И запомни, Матвеева, – кивает точеным подбородком на кровать. – Это в первый и последний раз.

Я прикусываю губу, на ходу застегивая платье и просовывая ноги в туфли, пока мой муж тащит меня к двери. Злой и хмурый, как грозовая туча, но его комплимент уже расцвел во мне всеми красками радуги.

Мне не нужно никаких подарков, чтобы быть счастливой рядом с ним. Мне нужен только он сам. Это невероятное, черт побери, чувство удовлетворения, когда его ладонь сжимает мою, несмотря на то, что он зол.

В ресторане на первом этаже почти никого, но все, кто здесь есть, смотрят на нас с любопытством, включая персонал. Вино, которое я смакую аперитивом, отключает мои мозги. Весь мир за пределами нашего столика перестает существовать.

У Антона нет с собой телефона, он оставил его в номере, как и я. Есть только мы двое. Я наслаждаюсь каждым куском нашего ужина, поедая его с диким аппетитом, как и комплимент от заведения в виде маленького торта, на котором кремом выведено слово «поздравляем».

Час спустя я затягиваю на талии пояс черного шелкового халата и смотрю на свое отражение в зеркале, стоя посреди маленькой ванной. У меня есть еще один подарок, и хоть я уверена, что от этого подарка мой муж не откажется, чувствуя себя взволнованно до самых кончиков моих покрасневших ушей.

Полина

Антон переключает каналы на большом телевизоре, висящем на стене напротив кровати. Стоит перед ним без рубашки и в расстегнутых джинсах. На звук моих шагов он поворачивает голову, поднося к губам бокал с шампанским, я же липким взглядом ощупываю его голый загорелый торс. На фоне белых занавесок и серых стен его кожа кажется бронзовой. Его природная смуглость – мой сумасшедший фетиш, в его физиологии вообще отсутствует хоть что-то, что могло бы стать для меня раздражающей мелочью.

Ни-че-го! Ноль!

Беру свой бокал, оставленный Матвеевым для меня рядом с ведерком, из которого торчит горлышко бутылки.

— Я, кажется, уже пьяна, – сообщаю, делая большой глоток ледяного шампанского.

— Я не против, – Антон усаживается на кровать, присматриваясь к моим ногам, одетым в черный тонкий капрон. – Под градусом у нас с тобой еще не было.

Прыснув от смеха, допиваю шампанское залпом, глядя на Антона с чертями в глазах. По крайней мере, мне так кажется, я ведь и правда чувствую себя пьяной, поэтому ни в чем не уверена.

Он слишком серьезный, а я серьезной быть не хочу. У меня будет тысяча и один повод для грусти, когда он уедет, а я останусь. Этот факт стремится задушить царящую в душе легкость, не собираюсь это допускать.

Его глаза двигаются вслед за мной, когда отхожу от стола.