Книга Игра на двоих, страница 75 – Татьяна Тальская

Внутри пустеет. Он уехал.

Я смотрю, как машина исчезает за поворотом, и захожу домой. Ну отлично.

— Я дома! — кричу я.

Даниил вылетает из комнаты.

— Привет, дорогая! — смеется он, обнимает меня, держит за плечи и оглядывает с головы до ног. — Ты шикарно выглядишь. Загар тебе очень идет. Ну? Как все прошло?

— Отлично, — улыбаюсь я. — Мне было очень хорошо.

Его лицо сразу становится серьезным.

— «Очень хорошо» — это что значит?

— Это значит, что мне было очень хорошо, — повторяю я. — Как можно плохо отдохнуть на море?

— И? — он поднимает бровь.

— Илья был… — я ищу слово. — Потрясающий.

Я оседаю на диван, Даниил садится рядом.

— Я думал, ты вернешься по уши влюбленная, он разобьет тебе сердце, а я найму киллера.

— Нет, — я улыбаюсь грустно. — Хотя… в него очень легко влюбиться.

— Что случилось?

— Ничего. Он просто… невероятный. И, как он говорил, это была неделя. Он не обещал лишнего, а я не хочу накручивать, но мне бы очень хотелось увидеть, куда это может привести.

Даниил кивает, переваривая.

— Ну, если у него есть хоть немного мозгов, он придет и больше тебя не отпустит.

Я улыбаюсь — от его слов становится чуть теплее.

— Да… я тоже так думала.

— Ты ела? — спрашивает он.

— В самолете. А ты?

— Нет, готовить лень.

— Пойдем куда-нибудь, если хочешь.

— Правда? — он улыбается и обнимает меня.

Я кладу голову ему на плечо.

— Тайскую? Будешь смотреть, как я ем острое? — спрашивает он.

— Конечно, — улыбаюсь я. — Пойдем.

В понедельник утром я захожу в лифт, как звезда, и нажимаю кнопку своего этажа с таким видом, будто у меня все под контролем. Что будет, то будет.

Илья не позвонил вчера вечером. Не знаю, почему я вообще ждала. Он и не написал. И… это неважно. Почти. У меня все нормально. Все хорошо. Я просто держусь.

Это был лучший отпуск в жизни, и на этом точка.

Я делаю вид, что мне легко, и странно, но от этого действительно легче. По крайней мере, я точно знаю: мое сердце еще умеет биться. Я где-то там, внутри. Немного поломанная. Но живая. И, как бы ни было больно, впереди у меня точно будет счастье, я это чувствую.

Я улыбаюсь, входя в офис. Было красиво, пока это было. Я надеюсь на продолжение, но впервые за долгое время понимаю: даже если его не будет, — я переживу.

Одиннадцать утра. Стук в дверь.

— Катя, — говорит знакомый голос.

Я поднимаю голову — это Илья. Улыбка сама растекается по лицу.

— Привет!

— Отчет по использованию поисковиков, который я просил, готов? — резко спрашивает он.

Я моргаю, будто меня облили холодной водой.

— Нет… но я могу сейчас собрать. Нужно?

— Спасибо. Быстро. Мне он нужен через час.

Он холодный. Отстраненный. Тот Илья, которого я помню по офису. Я пытаюсь поймать его взгляд.

Он будто чувствует и раздражается:

— Только не смотри на меня так. Я не в настроении, — бросает он и выходит.

Я смотрю ему вслед.

Что значит «так»? Как я на него смотрела? Как девочка, которой дали конфету и тут же забрали? Наверное.

В столовой все плывет. Я сижу с чаем, почти ничего не слышу.

— Вы видели Илью Мельникова сегодня? — говорит кто-то за столом.

— С загаром он такой горячий, — отвечает другая.

У меня по спине пробегает неприятная волна, я слушаю.

— Наверняка провел отпуск на яхте с моделью, — фыркают. — Или вообще женился.

— Он не женится на модели, — вмешивается женщина постарше. — Мельников не из таких.