Книга Нестандартное обучение, страница 77 – Татьяна Берест

Я стою и смотрю.

Долго.

Пытаюсь поймать это состояние — когда внутри становится так же ровно, как там, за линией воды.

Диман рядом.

Я не смотрю на него сразу, но чувствую — стоит близко, не лезет, не мешает, просто есть.

И этого достаточно.

— Признаться, ты хорошо изобразила глупенькую… — спокойно говорит он, с лёгкой тенью усмешки. — Мне даже неловко.

Я выдыхаю, всё ещё глядя вперёд.

— Дим, я не изображала. Я правда не знаю языка.

Тишина на секунду.

Я чувствую, как он переводит взгляд на меня.

Скользит.

Оценивает.

— Тем лучше, — тихо.

Я поворачиваю голову, смотрю на него.

— В смысле?

Он чуть склоняет голову, щурится от света, но взгляд остаётся тем же — собранным, цепким.

— Значит, это было чисто. Без игры.

Я выдыхаю, снова смотрю на воду, даю ветру пройти сквозь мысли.

— Хорошо тут… — тихо, почти для себя.

Пауза ложится мягко, без напряжения.

— Пару дней есть. Пока Костян приходит в себя, можно не дёргаться.

Я чуть щурюсь от света, ловлю линию горизонта.

— Редко бывает, когда можно просто стоять и не думать, что дальше.

Он не отвечает сразу.

Только чуть смещается ближе — не навязчиво, но так, что это ощущается.

— Ты не из тех, кто «не думает», — спокойно.

Я усмехаюсь.

— Иногда хочется.

— Иногда — да, — коротко соглашается он.

Ветер проходит сильнее, волосы бьют по щеке, я убираю их назад, не отводя взгляда от воды.

— Но у тебя не получится, — добавляет он тихо.

Я поворачиваю голову.

— Почему?

Он смотрит прямо.

Спокойно.

— Потому что ты уже внутри этого.

Слова звучат ровно, но внутри на секунду всё равно цепляет — короткий, острый укол, как напоминание, что не всё было под контролем.

Он ловит это сразу.

Конечно ловит.

— Мы сработали чисто, — спокойно говорит он, без лишней интонации, но так, что спорить не хочется. — Тебе уже пора привыкать не сомневаться в себе.

Я поворачиваю голову, смотрю на него.

— Я и не сомневаюсь.

Он чуть усмехается — не явно, уголком губ, будто видит больше, чем я говорю.

И в следующий момент притягивает меня к себе.

Просто.

Без резкости.

Рука ложится на спину, фиксирует ближе, чем нужно, и он касается губами виска — коротко, но так, что внутри становится тише.

— Спокойно… — почти шёпотом.

Он не отпускает сразу.

Держит.

И тихо, уже ближе, в волосы:

— Ты не одна в этом. И никогда не будешь, пока я рядом.

И да, я знаю — я не буду одна.

Не потому что так «надо» или «правильно». Просто потому что он не из тех, кто отпускает.

Я чувствую это без слов. В том, как он рядом, как смотрит, как держит ситуацию, даже когда молчит. Он никогда не говорит лишнего, но в нём всегда есть это напряжение — тихое, собранное. Он следит. Думает. Просчитывает.

Иногда, наверное, он сам ловит себя на этом и думает, что может быть слишком. Что мне может быть тесно рядом с ним, что я захочу больше воздуха, больше расстояния.

Но он ошибается.

Потому что я изначально понимала, куда иду.

И дело не в том, что мне «нужно пространство».

Если тебе действительно нужен человек — ты не хочешь, чтобы он отпускал.

Ты хочешь, чтобы он держал.

Конец.