Книга Сквозь его безумие, страница 13 – Татьяна Берест

Мне нужна только кровь.

Слова проходят мимо сопротивления, которого больше нет. Я не пытаюсь их осмыслить, не пытаюсь спорить — просто принимаю, как принимают что-то неизбежное.

Сознание уходит легко.

Не проваливается — соскальзывает.

Я просыпаюсь обрывком.

Не полностью.

Как будто всплываю на секунду и тут же снова тону.

Что-то тёплое у губ.

— ЕШЬ

Голос ближе.

Я не открываю глаза до конца, но тело слушается. Глотаю механически, почти не чувствуя вкуса. Только тепло, только ощущение, что в меня что-то возвращают.

Сил хватает на несколько движений.

Потом снова темнота.

Следующий раз приходит резко — без перехода, без предупреждения. Сознание выныривает из темноты не постепенно, а рывком, будто меня вытаскивают на поверхность против воли, и первое, что возвращается, — это боль.

Сначала глухая, далёкая, как отзвук, еще не имеющий формы.

И сразу за ней — острая.

Настоящая.

Она накрывает полностью, не давая ни секунды, чтобы понять, откуда берётся, и в это же мгновение я чувствую, как клыки снова входят в шею.

Тело уже узнаёт это.

И от этого хуже.

Кожа не просто прокалывается — она будто не выдерживает, расходится под давлением, и боль вспыхивает ярко, резко, разливаясь сразу по всему телу. Она уходит в плечи, в спину, в основание черепа, цепляет нервы так, что на секунду невозможно ни вдохнуть, ни выдохнуть.

Я дёргаюсь.

Инстинктивно.

Слабо — силы почти нет, но этого хватает, чтобы движение отдалось в ране новым всплеском боли.

Он реагирует сразу.

— Тшшш...

Голос низкий, близко, почти у самой кожи.

Его дыхание касается шеи — горячее, неровное.

— Я стараюсь аккуратно

Хрипло.

Не убеждая — скорее сдерживая.

Его тело сверху ощущается тяжело, плотно, без зазора. Он не просто удерживает — он перекрывает пространство, не оставляя возможности вывернуться, сдвинуться, уйти от этого контакта. Одна рука фиксирует запястья, прижимая их к поверхности, другая удерживает за шею точно, без лишнего давления, но так, что любое движение гаснет в самом начале.

И всё это — слишком близко.

Слишком.

Он не останавливается.

Пьёт.

Глубже, чем раньше.

Жаднее.

Я чувствую это не только в ране — внутри. Как будто с каждым глотком что-то уходит из меня, не просто кровь, а ощущение наполненности, тепла, самой себя. Это тянущее, вязкое чувство усиливается, и вместе с ним приходит странная пустота, которая разрастается изнутри.

Звук близко.

Глухой.

Влажный.

Он остаётся где-то между кожей и сознанием, не даёт отстраниться, делает всё происходящее ещё реальнее.

Боль не уходит.

Она становится глубже, ритмичной, связанной с сердцем. Каждый удар отдаёт прямо в рану, разрывая её изнутри снова и снова, и от этого невозможно привыкнуть — только ждать следующего толчка.

Дыхание сбивается.

Становится коротким, поверхностным.

Воздуха не хватает, но вдохнуть глубже не получается.

Тело сначала напрягается, пытается удержаться, потом медленно начинает сдавать. Силы уходят быстро, слишком быстро, и вместе с ними уходит способность сопротивляться даже внутри.

Остаётся только ощущение его тела — тяжёлого, горячего, слишком реального — и того, как он держит, не давая исчезнуть раньше времени.

Мир начинает отходить.

Сначала по краям.

Потом глубже.

Звуки глохнут, превращаются в гул, свет тускнеет, и всё, что остаётся — это боль и его присутствие.