Книга Сквозь его безумие, страница 11 – Татьяна Берест

Только это.

— Я постараюсь осторожней.

Голос у него хриплый, ниже, чем раньше, как будто проходит через напряжение

Я вижу его лицо слишком близко.

И в какой-то момент понимаю — это уже не лицо.

Губы расходятся, медленно, без лишнего движения, и в этом нет ни угрозы, ни демонстрации.

Просто исчезает последняя маска. Зубы обнажаются длиннее, чем должны быть, острее, слишком естественные для того, что они есть.

Глаза темнеют ещё сильнее.

В них нет сомнения.

Нет колебания.

Только голод, который больше не прячется.

Я не успеваю вдохнуть.

Боль приходит сразу.

Не прокол — разрыв.

Клыки вхдят в шею глубоко, слишком легко, и от этого становится только хуже. Ощущение острое, обжигающее, оно вспыхивает и тут же расползается по телу, ударяя в плечи, в грудь, в челюсть. Мир на секунду сужается до этой точки — до боли, которая становится центром всего.

Тело дёргается.

Он удерживает.

Руки перехватывают запястья и прижимают их к поверхности, фиксируя без грубости, но с такой точностью, что сопротивление гаснет в самом начале. Пальцы сжимаются ровно настолько, чтобы не дать вырваться.

Он не останавливается.

Пьёт.

Жадно.

Без той осторожности, о которой говорил.

Движение становится ритмичным, глубоким, и я чувствую это не только в ране. С каждым глотком что-то уходит изнутри — не просто кровь, глубже, как будто он тянет за собой само ощущение меня, вытягивает его наружу.

Звук близко.

Слишком.

Глухой, влажный, почти незаметный, но от этого только хуже — он остаётся внутри, как часть происходящего, как ещё одно доказательство того, что это реально.

Боль не уходит.

Она становится другой.

Глубже.

Каждый удар сердца отдает прямо в рану, разрывая её изнутри снова и снова, усиливая ощущение, делая его почти невыносимым. Тело сначала напрягается, пытается удержаться, потом начинает слабеть.

Силы уходят быстро.

Слишком быстро.

Руки теряют напряжение первыми. Пальцы больше не слушаются, и сопротивление исчезает, будто его и не было. Всё, что остаётся — это ощущение тяжести его тела сверху и ритм, который постепенно перестаёт быть моим.

Дыхание сбивается.

Становится поверхностным.

Неровным.

Мир начинает уходить.

Не резко — медленно, как будто его кто-то приглушает, убирает слой за слоем. Звуки глохнут, пространство теряет чёткость, свет тускнеет.

Остаётся только он

Его вес.

Его хватка.

Его голод.

И боль, которая вдруг перестаёт иметь значение.

Темнота подступает мягко.

Не как обрыв.

Как погружение.

И в какой-то момент становится всё равно, где заканчивается она — и где заканчиваюсь я.

Сознание возвращается резко, без перехода, будто темноту просто отодвинули в сторону, и я снова оказываюсь внутри собственного тела — тяжёлого, чужого, плохо слушающегося. Воздух врывается в лёгкие слишком быстро, грудь болезненно сжимается, и на секунду я не понимаю, где нахожусь и сколько времени прошло. Слабость разливается медленно, густо, тянет вниз, не даёт сразу пошевелиться, не даёт даже нормально собрать мысли.

Он рядом.

Я чувствую это раньше, чем поворачиваю голову.

Он лежит сбоку, достаточно близко, чтобы я ощущала тепло его тела, и смотрит. Не отрываясь.

Внимательно, почти пристально, как будто ждёт чего-то конкретного, как будто в этом взгляде есть ожидание, которое я не понимаю.