Книга Ненужная жена. Хозяйка яблоневого сада, страница 96 – Алиса Князева

— О, я не буду думать, ― Тарос заставляет меня запрокинуть голову и выдыхает в губы, ― я просто сделаю.

Это обещание он запечатывает глубоким поцелуем.

Слова растворяются. Это не поцелуй, а исследование. Тарос не спешит, как будто у нас впереди вечность, а не просто вечер, украденный у гостей.

Его губы мягко, но настойчиво требуют ответа, одна рука скользит по моей спине, расправляясь со шнуровкой корсета с такой умелой ловкостью, что, кажется, будто он развязывал этот узел сотню раз. Другая оказывается в волосах, освобождая их от заколок. Тяжёлые пряди падают на мои плечи.

— Ты сегодня пахнешь яблоками и солнцем, — шепчет он, отрываясь на миг, чтобы провести губами по моей шее. — И чем-то ещё… тёплым. Своим.

Он опускается на колени прямо на прохладный каменный пол, не выпуская меня из объятий. Его руки скользят по моим бёдрам, подхватывая ткань платья и медленно, очень медленно приподнимая её. Воздух касается кожи, и я вздрагиваю — не от холода. От этого немого обожания, с которым он смотрит снизу вверх, от того, как его большие, тёплые ладони ласкают мои икры, колени, бёдра.

Опыт. Да, у него его много. Но сейчас это не похоже на отточенную технику, скорее на алхимию. Каждое прикосновение, поцелуй, который он оставляет на коже моего живота, на внутренней стороне бедра, рассчитан не на то, чтобы оглушить, а на то, чтобы открыть какую-то дверь внутри меня, о которой я и не подозревала.

Он знает, где таятся точки напряжения от долгого дня на ногах, и растворяет их кончиками пальцев. Знает, где скрывается робость, и разгоняет её тёплым дыханием и словами, которые он шепчет мне, низкие и хриплые — не пошлые, а… признательные. О том, как я выгляжу в лунном свете, струящемся из окна. О том, как замирает моё дыхание, когда он делает то или это. В полумраке зала его глаза — два золотых уголька.

— Тарос, — пытаюсь я, но голос звучит слабо. — Там же все… они увидят…

— Никто не увидит. Им не до нас.

Я пытаюсь отстраниться, но не слишком настойчиво.

— Мы хозяева. Я должна…

— Ты должна ровно то, что хочешь сама, — перебивает он. — А чего хочешь ты, Александра?

И в этом вопросе — вся его чертовская проницательность. Он предлагает выбор. И от этого всё внутри замирает, а потом отвечает — предательским, горячим трепетом где-то глубоко внизу живота.

Я отвожу взгляд, чувствую, как горят щёки.

— Это… неподобающе. Так близко к гостям.

Он издаёт тихий смешок.

— Тогда найдём место подальше, — шепчет дракон и, не дожидаясь больше ответа, подхватывает меня на руки. На этот раз я не сопротивляюсь, только обвиваю его шею, пряча лицо в сгибе его плеча. Он несёт меня не к парадной лестнице, а к узкой служебной, скрытой в глубине зала.

Тарос поднимается по ней легко, будто во мне нет никакого веса. Я чувствую биение его сердца сквозь тонкую ткань рубашки, слышу его ровное дыхание. Моё собственное колотится как сумасшедшее — от стыда, от предвкушения, от осознания полнейшего безумия происходящего. Он выходит в коридор второго этажа и толкает первую попавшуюся дверь, и мы оказываемся в небольшой комнате — не в моей основной спальне, а в одном из гостевых покоев. Комната залита лунным светом из большого окна, пахнет лавандой и свежим бельём.

Он опускает меня на край широкой кровати, накрытой стёганым покрывалом. Теперь я сижу, а он стоит передо мной на коленях, его руки лежат на моих бёдрах. Тарос смотрит на меня, и в его глазах нет торжества победителя. Есть вопрос. И тёмная, сладкая надежда.