Книга Пышка для Дракона: Отпустите меня, Генерал!, страница 51 – Алекса Рид

Скребущий звук повторился. Теперь четче. Не просто ветер. Что-то металлическое, цепляющееся за дерево.

Я медленно, не дыша, приподнялась на локте и уставилась в темный прямоугольник окна.

И увидела, как тонкая тень чего-то длинного и узкого, похожего на крюк или трость, мелькнула за стеклом, скользнула по раме и исчезла.

Кто-то был снаружи. На втором этаже. Прямо у моего окна.

Ледяной ужас сковал меня. Я застыла, не в силах пошевелиться, уставившись в темноту за стеклом. Сердце колотилось так громко, что, казалось, его стук слышен на всю комнату. В ушах звенело.

Тень исчезла. Наступила тишина, еще более зловещая, чем скрежет.

Может, показалось? — отчаянно пыталась убедить себя разум. Ветер. Ветка. Игра света. Но я знала, что это не ветер. Металлический, целенаправленный скрежет.

Собрав всю волю в кулак, я бесшумно скатилась с кровати на пол. Ковер приглушил звук. Ползком, прижимаясь к стене, я двинулась к окну. Нужно было посмотреть, не осталось ли следов на подоконнике снаружи, не мелькнет ли снова тень. Но подползать к самому стеклу, к этой черной прямоугольной дыре в стене, было выше моих сил. Инстинкт кричал: отползи, спрячься!

Я замерла в двух шагах от окна, прижавшись спиной к холодной стене рядом с тумбочкой. Рука сама потянулась к тяжелой фарфоровой лампе, стоявшей на ней. Жалкое оружие, но лучше, чем ничего. Как обычно…

И тут раздался новый звук. Не скрежет. Тихий, влажный шорох. Будто что-то мягкое провели по стеклу. Потом — легкий щелчок.

Я зажмурилась, готовясь к звону разбивающегося стекла, к тому, что в комнату ворвется чужое дыхание. Но ничего не произошло.

Только через долгую минуту мертвой тишины я осмелилась приоткрыть глаза и повернуть голову.

На внутреннем подоконнике, прямо на белоснежной деревянной поверхности, лежал маленький, темный предмет. Его там не было днем. Его кто-то только что просунул в щель между створками или… оставил снаружи, подсунув под раму.

Осторожно, все еще не вставая во весь рост, я протянула руку и схватила предмет. Он был холодным и влажным от ночной сырости. Я отползла обратно к кровати, в безопасную тень, и разжала ладонь.

В слабом свете, пробивавшемся сквозь занавески, я разглядела изящную женскую перчатку. Темно-бордового бархата, тонкой работы, с крошечными жемчужинами, нашитыми у запястья. Она была в пятнах уличной грязи, а на внутренней стороне ладони, там, где ткань светлее, проступало неясное пятно — ржаво-коричневое, похожее на… на кровь.

К перчатке был приколот маленький, сложенный вчетверо листок бумаги. Руки у меня дрожали так, что я едва развернула его.

На нем был напечатанный на пишущей машинке текст, неровными, прыгающими строчками:

«НАСТОЯЩАЯ МЕТКА НЕ ОСТАВЛЯЕТ ГРЯЗНЫХ СЛЕДОВ. А ТВОЯ УЖЕ НАЧАЛА ПАХНУТЬ КРОВЬЮ. УЙДИ САМА, ПОКА ЕЩЕ МОЖЕШЬ. ИЛИ СТАНЕШЬ СЛЕДУЮЩЕЙ, КТО ИСЧЕЗНЕТ В СТАРОМ ПОРТУ. СПРОСИ СВОЕГО ГЕРОЯ, ВСЕГДА ЛИ ОН БЫЛ ГЕРОЕМ. ОН ЗНАЕТ. ВСЕГДА ЗНАЛ»

Текст плавал перед глазами… Это про меня? «Пахнуть кровью»… И эта перчатка. Чья она? На ум пришла только одна особа, чей стиль подходил под это изысканное, ядовитое убранство. Сильвия.

Это была не попытка проникновения. Это было послание. Угроза. Но сама ли она лезла? Сомневаюсь. Она не собиралась меня убивать. Она хотела посеять страх. Сомнение. Заставить меня усомниться в Рихарде. «Он знает. Всегда знал». Знает что?