Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
— Мам… — начинает она, но не находит слов. — Ну… в общем… — У нас вторая дверь появилась, да? — с лёгкой насмешкой спрашивает женщина, скрещивая руки на груди. — Как так получилось, что я не слышала, как Вы вошли…? М? Анжей… Я делаю шаг вперёд, перебивая Марину, которая явно готова провалиться сквозь землю: — Это моя вина, — твёрдо говорю я. — Я… Залез через окно. Извините. — решаюсь спалить контору, и она кивает… — Мам, — снова пытается Марина, но её мама поднимает руку, останавливая её. — Чай будете пить? — вдруг предлагает она. — Поговорим заодно? Мне есть что сказать… И что спросить тоже… Я моргаю, не сразу понимая, что происходит. Другая бы, наверное, меня обратно через окно и выгнала. Но у неё мама супер приятная женщина, конечно. Этого не отнять… — Да, да, конечно, — киваю я. — Чай… Круто… — И накиньте на себя что-нибудь, — добавляет она с улыбкой. — У нас по квартире голые мужчины не ходят, как правило… — Конечно, — я быстро хватаю свою разодранную рубашку с кресла, набрасываю на плечи. Мама Марины бросает на нас ещё один взгляд — теперь уже откровенно весёлый, и выходит, прикрывая за собой дверь. Как только она уходит, мы с Мариной переглядываемся и одновременно взрываемся нервным смехом. — О, Бооооже, — шепчет она, закрывая лицо руками. — Это так стыдно… — Да ладно, нормально, тебе восемнадцать, — я подмигиваю ей, но тут же становлюсь серьёзнее. — Надо бы одеться, пока она не передумала и не вернулась с топором… — Моя мама не такая… И если бы ты ей сразу не понравился, она бы сказала… — Да ладно… А я что понравился? — Разумеется… Я ухмыляюсь… Это приятно, конечно. Даже мило. Ну что я в глазах её матери не охуевший чел с портаками, который удерживает её дочурку в заложниках… Мы начинаем суетиться, искать разбросанную одежду. Марина пытается застегнуть блузку, но несколько пуговиц оторваны, она тихо ругается себе под нос, а потом лезет в шкаф… Начиная перебирать свои вещи. — Потом купим новую… я обещаю, — говорю ей, вызвав у неё хитрую улыбку. Она благодарно кивает, залезая в какой-то свитер. Опускает юбку, натягивает штаны. Я не упускаю возможность понаблюдать за её задницей… Застёгиваю рубашку на те пуговицы, что остались, поправляю истрёпанные волосы. Пока мы приводим себя в порядок, я машинально хватаю телефон. Вспоминая, что мы не договорили… И Марина тут же подходит ко мне, коснувшись моей руки. — Ты не договорил… Кто тебя обманывает, Анжей? — тихо спрашивает она, заметив, как изменилось моё лицо. Я поднимаю глаза на неё. Она стоит передо мной, закутавшись в свой свитер, волосы спутаны, но взгляд — внимательный и заботливый, как всегда. Будто она вообще о себе не думает. Только о том, что тут со мной происходит… и мне так стрёмно, что я постоянно её обижаю. Особенно, что она думает, будто у меня с этой бесячей Дианой что-то есть. — Пока почитай…, — передаю я ей телефон. — Это подруга моей матери… Её глаза бегло проходятся по нашему чату, а потом она растерянно смотрит на меня. — Они собирались развестись? — Я не знал об этом… — И про то, что она хотела тебя увезти? — Вообще ничего не знал… И он не говорил… А ещё… При ссоре с мачехой вчера… Она упомянула, что моя мать была такой же как я… Типа наглой хамкой… Марина мотает головой. |