Книга Свекор. Моя. И точка, страница 4 – Элен Ош

Город за окном плывет, огни смазываются в разноцветные полосы. А в салоне темнота и этот убаюкивающий гул. И его тишина. Она тяжелая, плотная.

И вдруг он ее разрывает. Голос тихий, но он режет эту тишину, как нож масло.

— Чего он тебе не давал, Аля?

Я вздрагиваю, не ожидая такого. Смотрю на него, но в полумраке вижу только четкий профиль, руки на руле.

— Чего именно тебе не хватало в сексе? — настаивает он. — Расскажи еще раз.

И я признаюсь. Словно кто-то выбивает эту правду из моей груди одним выдохом. Я уже опьянена всем этим безумием, стыдом, его курткой на моих плечах.

— Он... он только брал. Всегда быстро. А я.., — глотаю воздух, — а я хочу, чтобы меня... ласкали. Везде.

Произношу это, и готова провалиться сквозь землю. Но его молчание страшнее.

Поворачиваю голову и натыкаюсь на его глаза. И кажется, этим пристальным вниманием он прямо сейчас срывает с меня и куртку, и эту дурацкую шелковую тряпку. Прожигает насквозь. И от этого молчаливого изучающего взгляда у меня внизу живота все сжимается, предательски тепло, а бедра сами по себе сводит. Он ведь мой свекор. Или... Черт. Он в первую очередь мужчина. Который... Ох, думать об этом опасно. Но так чертовски хочется.

Машина ныряет в подземный паркинг, резко холодеет. Он гасит двигатель.

— Сиди, — командует он, выходя. — Босиком же.

Он обходит капот, и дверь открывается. Герман наклоняется, и прежде чем я успеваю пикнуть, его руки уже подхватывают меня. Легко, будто я перышко. Я такая маленькая в его объятиях, а он... могучий, сильный. Я инстинктивно обвиваю его шею руками, прижимаюсь, чувствуя жесткие мышцы под рубашкой.

Лифт возносит нас наверх, в самое небо. У меня слегка закладывает уши. Он не выпускает меня, несет, как трофей. А я и есть трофей.

Двери раздвигаются прямо в его пентхаус. Огромный, холодный весь в стекле. А за окном – ночной город, как россыпь бриллиантов. Он ставит меня на пол, но я все еще держусь за него, ноги как ватные.

И тут меня накрывает. Макс. Он сейчас придет домой. Будет звонить. А у меня... ничего. Ни телефона, ни ключей, ни карточки. Я в этом хрустальном гнезде, в шелковой сорочке и куртке… его отца.

— Даже не думай о нем, — говорит Герман, словно слыша мои мысли. Его голос низкий, уверенный. — Ты не нужна ему, поверь мне, девочка. Весь ваш брак – ошибка. Голый расчет, партнерские соглашения с твоим отцом. Макс не любит тебя.

От этих слов внутри все обрывается. Не потому что это шок – где-то в глубине я всегда это подозревала. Но до последнего цеплялась за другое. За его улыбку перед свадьбой, за редкие моменты, когда он казался нежным. Я ведь красивая, воспитанная, я должна была вызывать желание... сама по себе, а не как приложение к папкам с документами о слиянии. Я так отчаянно надеялась, что он все же разглядел МЕНЯ, а не просто дочь выгодного партнера.

А теперь... Теперь кто-то произнес это вслух. Жестко, без прикрас. И в этом есть странное, унизительное облегчение.

Герман делает паузу, подходит ближе. Медленно. Как хищник, который знает, что добыча уже у него в лапах.

— Но я.. я готов исправить эту оплошность. И надо было это сделать еще тогда. Не того мужа тебе предложили, девочка.

Его пальцы скользят по моей щеке. Холодные, твердые подушечки. Его взгляд голодный, но абсолютно контролирующий. И я замираю, парализованная не страхом, а порочной ясностью. Он говорит правду. Всю правду. И в мире, где все было ложью, эта правда становится единственной опорой. Единственным, за что можно зацепиться.