Книга Укротить дьявола, страница 81 – Софи Баунт

Ненавижу!

Перед глазами все как-то странно плывет. Меня будто ударили по голове. Ноги ватные, руки дрожат… кажется, я перенервничала.

Брызгаю в лицо холодной водой.

Но становится хуже.

Дыхание учащается. Мне дурно. Я едва не падаю!

Телефон в кармане начинает вибрировать. Я стараюсь свести в фокус цифры на экране. Незнакомый номер. В голове миллион мыслей о маньяке, о его угрозах, но я на автопилоте, плавая разумом в сумрачном мире, отвечаю на звонок, ожидая услышать звуки самой преисподней, однако раздается усталый голос Лео:

— Эми, нам нужно поговорить.

— О чем? – выдавливаю я.

Какое-то время Лео молчит, затем настороженно спрашивает:

— Что с тобой?

— Вино, – хмыкаю, с трудом осознавая, что разговариваю, как пьяная.

— Дьявол, сколько ты выпила?

— Мм… не знаю… отстань…

— Не смей класть трубку! – рычит он, но мне плевать.

Сбрасываю звонок.

Я выхожу из уборной, едва ли понимая, что делаю. Кажется, что весь зал слился, превратившись в одно существо, каждая колонна стала лапами, а окна глазами, и этот жуткий монстр шевелится, пыхтит и проглатывает меня.

В моей голове случился какой-то страшный апокалипсис.

Кто-то берет меня под руку. Когда прохладный осенний воздух бьет в лицо, я слышу голос Фурсы. Следователь усаживает меня в автомобиль.

Господи, что происходит?

Я в галлюциногенной прострации.

— Мой тебе совет, красотка, – звучит голос Фурсы отдаленно. – Лучше надевай на себя прослушку. Диктофон – это умора.

Я чувствую, как его рука скользит по бедру, забирается под платье, но я не поворачиваюсь, чтобы ударить его за наглость. Я не могу…

Моя неподъемная голова лежит на спинке сиденья. Я смотрю в окно. Мимо проплывают огни ночного города, поглощенные густым туманом.

— Ты мне что-то подсыпал, – выговариваю дрожащими губами.

В салоне играет джаз.

— А ты использовала меня в своих целях, – бодро замечает он, постукивая пальцами о руль в такт мелодии. – Услуга за услугу. Не волнуйся. После ночи со мной ни одна девушка еще не уходила разочарованной. – Его ладонь оказывается между моих ног, следователь пытается раздвинуть мои бедра. – Скоро сама будешь умолять о большем.

Я вцепляюсь в его руку из последних сил. Отталкиваю. Фурса следит за дорогой и не может накинуться на меня, но это продолжается недолго, потому что он съезжает с дороги в лесополосу, и вскоре мы оказываемся у двухэтажного дома, но мои мысли настолько перемешаны, что я не понимаю, как мы оказываемся внутри – будто у меня то включается, то выключается сознание.

Я вдруг чувствую, что мои руки чем-то крепко стягивают. Спина прижимается к холодной поверхности. Здесь темно. Нет окон. Какой-то синтетический и влажный запах… черт, это подвал? С трудом поднимаю голову к потолку. Руки связаны кожаными ремнями.

Фурса впечатывая меня в стену.

— Ты умеешь быть послушной? – жарко спрашивает он над ухом.

Одна его рука сжимается на моей талии, другой он обхватывает мой подбородок.

Я издаю писк, когда Фурса хочет опустить меня на колени. В лицо бьет запах вина. На шее жесткие губы. Парень задирает мое платье, но я это плохо осознаю, ибо в голове туманы не менее густые, чем на улице. Я вдруг ощущаю лезвие под горлом.

— Сегодня ты будешь делать то, что хочу я, – хрипит он на ухо, а потом проводит ножом по платью, разрезая его. – Иначе мы сыграем в совсем другую игру.