Онлайн книга «Биография страсти»
|
Это он… Адвокат! С чашкой горячего кофе. Ароматный пар расплывается по комнате. — Думал уже, что не проснешься. Около двадцати часов проспала, – говорит он низким и хрипловатым голосом. – Как голова? Жить будешь? Сглатываю и еле слышно мямлю: — Буду… — Вот и славно. Адвокат подходит ближе. Дверь автоматически закрывается. Щелчок – звук поражает как гром, сердце ныряет в пятки. И куда бежать? В окно?! Черт, черт, черт! Зачем он меня притащил? Какой из него спаситель? А друг… друг тоже в квартире?! — Где пальто? – поджимаю ноги и кутаюсь в одеяло. Глоток кофе адвокат растягивает в вечность, изучает меня, после чего отвечает так, будто я успела ему наскучить своей обыкновенностью: — В прихожей. — А туфли? — Там же. Я хмыкаю, исследуя полуобнаженное тело мужчины. Хоть бы халатик надел, извращенец! На нем черные штаны с неприлично низкой посадкой, крепкие мышцы живота вгоняют меня в краску. Возвращаю взгляд к его лбу. В зеленых радужках таинственный блеск. Каштановые волосы взъерошены – похоже, он только из душа. Мой взгляд непослушно скользит вниз. Останавливается на предплечьях. От локтей до запястий змейкой ползет колючая проволока. Адвокат ухмыляется и садится на кровать. Смотрит на меня. Глаза – рентген. По моей спине прыгают ледяные мурашки. Чувство, будто этот человек забрался под кожу. Почему-то неосознанно посматриваю на его мышцы, и очень-очень зря, потому что мерзавец внезапно выдает: — Ты мужчину без майки не видела, что ли? Или я тебе так сильно нравлюсь? Открываю рот и отворачиваюсь. Наглость какая! Самомнение зашкаливает. У меня даже волосы на макушке вздрогнули. — Подумала, что ты мог бы набить татуировку покрасивей. И как… как я здесь оказалась? Ты всех незнакомок к себе домой тащишь? — Предпочитаешь спать на парковке? По губам адвоката пробегает едва заметная улыбка. Он нагибается, и я крепко сжимаю одеяло ногтями, словно в страхе, что мужчина его с меня сорвет, но он лишь ставит на тумбочку чашку. — Ты мог отвезти меня в больницу, – ворчу я, чувствуя жар. Одеяло слишком плотное, да и проклятый мерзавец… слишком близко. — Я похож на таксиста? — Ты похож на маньяка. Он поднимает бровь и хмыкает, смотрит на меня, как на ребенка, который выдал нечто ужасно забавное. А почему нет? Я действительно так считаю! Он защищает убийц! Спасает их от тюрьмы. Чем он лучше других преступников? — Значит, я тебя пугаю? – Он наклоняется и ставит руки по обе стороны от моих бедер. У меня пересыхает во рту. Мужчина настолько близко, что я слышу его дыхание. — Много чести… – шиплю, вздергивая подбородок, и сама приближаюсь так, что мы чуть ли не сталкиваемся носами. О чудо! Мерзавец с усмешкой отстраняется. И что, интересно, он хотел проверить? Задохнусь ли я под натиском его неотразимости? — А мне показалось, что ты любишь всяких моральных уродов. — Можно я пойду? – сухо выговариваю. — Умеешь ты, конечно, благодарить, разноглазка. До меня наконец-то доходит, почему он так пристально разглядывает мое лицо. Пора бы уже привыкнуть к своей гетерохромии. Но со стороны я себя не вижу, так что иногда пугаюсь взгляда прохожих. Есть у людей такая дурная привычка – пялиться. Вот адвокат совсем себя не сдерживает! Скоро лупу возьмет. — За что благодарить? За то, что избил моего друга? |