Книга Официантка для Босса, страница 11 – Никки Зима

— Нет!

Я подскакиваю и резко захлопываю дверку.

— Сейчас я вызову такси, — Бахтияр непонимающе смотрит на меня, — такси знаешь? Шашечки. «Это» поедет в другой машине.

Открываю смартфон, пытаясь загрузить приложение такси.

Бахтияр прячет взгляд, явно что-то знает.

Вопросительно смотрю на него.

Он эмоционально хлопает тыльной стороной правой ладони по открытой левой и выдаёт триаду на узбекском, из которой я узнаю лишь несколько знакомых слов:

— Сотови! Салям Алейккум! Женщин! Э-э-э!

Понимаю, что связи нет и именно поэтому я не мог дозвониться до него по указанному телефону с самого начала.

— Сигнал не ловит?

Он радостно кивает головой.

— Эгэ! Транс-цен-ден-тни!

— Правильно говорить, трансцендец!

Я безумно злой. Нет никаких сигналов, не работает ни интернет, ни телефон, ни навигатор.

Бахтияру, как хозяину, пусть временному, стыдно за всех российских сотовых операторов, за то, что его гость, «Путин», не может никуда дозвониться.

Чудище наши проблемы совершенно не волнует. К тому же у меня садится батарея.

Я вспоминаю, что в перчаточном ящике, больше известном под названием «бардачок», у меня лежит запасной пауэрбанк.

Обхожу машину, открываю пассажирскую дверь. А дальше случается непоправимое...

Собака берет с места в карьер, узбек летит горизонтально, держа в одной руке поводок.

Пока я пытаюсь осознать происходящее, эта огромная чёрная скотина со всей дури бросается в сторону приоткрытой двери.

Нагло отпихивая меня, берёт штурмом образовавшуюся щель и оказывается на пассажирском сиденье

Автомобиль плавно катит по Кутузовскому в направлении ветклиники «Усы, лапы и хвост», а на пассажирском сиденье восседает гора Зефир.

70 кг мышечной массы, слюней и абсолютной уверенности, что это его машина, а я — всего лишь водитель, которого он нанял и терпит из вежливости.

Пёс развалился с комфортом, положил морду на центральную консоль и смотрит на дорогу с видом «Ну что, человечишко, давай, вези меня куда сказано и поторапливайся».

Когда я осторожно протягиваю руку, чтобы поправить сбитое в порыве борьбы зеркало (мы с Бахтияром пытались выпихнуть этого монстра обратно), Зефир неодобрительно рычит, показывая зубы, будто предупреждая: «Ты тут вообще на птичьих правах».

— Твою же дивизию! Ладно. Будь по-твоему. Только убери от меня подальше свою «благоухающую» пасть. Чем тебя там кормили? Немытыми грешниками?

У пса глаза как два горящих адских угля. Несмотря на моё внутреннее отторжение, нахожу, что он не так уж и уродлив, в чём-то даже похож на меня.

— Ну что, брат, Зефир… — начинаю я, но тут же получаю укоризненный взгляд, словно он говорит, что я ему вовсе и не родственник.

Срочно меняю тактику.

— Ладно, господин Зефир Алинович, кстати, понимаю, в кого вы такой, — капитулирую я. — Вот представьте: живёте вы себе, владеете недвижимостью, ну типа, очень шикарной будкой, персональным поваром, мужиком, типа Бахтияра, который готовит охрененные котлеты. Ты любишь котлеты?

Пёс зевает.

— Нет? Ну а что ты любишь? Лобстеров? Так и быть: у тебя не будка, а яхта, и Бахтир готовит не котлеты а лобстеров с другими ништяками.

Зефир вытаскивает язык и часто дышит. Видимо ему, как и мне, яхты и лобстеры нравятся больше, чем будки и котлеты.

— И тут — бац! — вам заявляют: «Ищи, пардон, подругу, ну в смысле жену до конца месяца, иначе твою яхту вместе с поваром отдадут какому-нибудь скунсу!»