Книга Одержимость Тамерлана, страница 23 – Элена Макнамара, Яра Северная

Да. Ты с ума сошёл?

Может быть, соглашается он спокойно.

— Но я знаю, чего хочу. Хочу тебя. Рядом. Навсегда.

Качаю головой, пытаясь осмыслить происходящее.

Это безумие. Полное, абсолютное безумие. Нельзя так. Нельзя просто взять и предложить замужество человеку, которого едва знаешь!

— У нас так можно, — возражает он.

— У нас, если мужчина понял, что нашёл свою женщину,

он не ждёт. Действует.

Но я не из "ваших"! Я из Москвы! У нас другие правила!

Тогда приходится действовать по нашим, — говорит он, и в голосе появляются странные

нотки.

Хочу спросить, что он имеет в виду, но он делает шаг ближе, обхватывает моё лицо ладонями.

— Главное, — говорит он тихо, глядя мне в глаза, — ничего не бойся. Я не дам тебя в обиду.

Обещаю.

Что? Тамерлан, о чём ты...

Не успеваю договорить.

Слышу шаги сзади. Быстрые. Резкие.

Оборачиваюсь — но не успеваю.

Что-то мягкое, тёмное накрывает мою голову. Ткань. Плотная, пахнущая чем-то незнакомым.

Мир погружается в темноту.

Господи...

Кричу — или пытаюсь кричать, но звук глухой, приглушённый тканью, которая плотно

обхватывает голову. Дёргаюсь, пытаюсь сорвать её, но руки — чужие, сильные, мужские перехватывают мои запястья, заводят за спину.

Паника. Чистая, первобытная паника разливается по телу, парализует разум.

— Тамерлан! — кричу я в темноту ткани. — Помоги! Что происходит?!

Слышу его голос — близко, спокойный, слишком спокойный:

— Тихо. Не сопротивляйся. Всё будет хорошо.

не понимаю...

— Тамерлан! — кричу снова, отчаяннее. — Что ты делаешь?! Останови их!

Но вместо ответа чувствую, как меня поднимают — легко, будто я невесомая. Перекидывают через плечо, как мешок. Кровь приливает к голове. Мир переворачивается.

Пытаюсь дёргаться, бить ногами, но бесполезно. Хватка железная. Кто бы это ни был, он сильный, намного сильнее меня.

Несут, кажется, вниз по тропинке. Слышу голоса — мужские, говорят на местном языке,

интонации весёлые. Смеются. Они смеются!

— Отпустите меня! — кричу я, и голос срывается. — Я вызову полицию! Это похищение!

Один из голосов отвечает что-то на своём языке, и все снова смеются. Будто это игра. Будто это забава.

— Тамерлан, прошу тебя! — голос дрожит, и я ненавижу себя за эту слабость. — Скажи им

отпустить меня! Немедленно!

Его голос — низкий, серьёзный:

Не могу.

Почему?!

Потому что это традиция. Похищение невесты.

Мир останавливается. Несколько секунд я просто не могу обработать услышанное.

— Что?! — выдыхаю наконец. — Какого чёрта ты несёшь?!

У нас так принято, — продолжает он спокойно, будто обсуждает погоду. — Когда мужчина выбрал женщину, он её крадёт. Приводит в дом. Она остаётся на ночь. А утром решает — принять предложение или вернуться.

Ты... ты меня похитил?! — голос повышается до крика. — Ты украл меня?!

— Да.

Это невозможно. Это бред. Это кошмар, из которого я сейчас проснусь.

Но не просыпаюсь.

Меня несут дальше. Очень долго... Потом слышу скрип открывающейся двери... Наконец опускают…. на что-то мягкое.

Руки тоже отпускают.

Срываю ткань с головы — шаль, оказывается, большая шерстяная шаль — швыряю её на пол.

Моргаю, привыкая к свету.

Где я?

Какая-то комната с диваном, столом, массивными стульями, креслом... Микроскопическим окном.

Рядом стоят трое мужчин. Молодые, крепкие, в джинсах и футболках. Улыбаются, переговариваются на своём языке. Один из них — высокий, широкоплечий, с короткой стрижкой.