Книга Не верь мне, страница 46 – Ольга Рузанова

Блеск!

Переведя дыхание и тряхнув головой в надежде выкинуть из нее все дурные мысли, озираюсь в чужом дворе и слышу одиночный звук клаксона.

Улыбнувшись, поднимаю руку и быстро шагаю к машине Ромы.

— Как посидели? – спрашивает он, когда я открываю дверь и занимаю место рядом с ним.

— Неплохо...

Рома тянется ко мне и, спросив разрешения взглядом, оставляет на щеке сухой поцелуй. Пока его это устраивает, мы будем встречаться.

— Может, в кафе посидим?

— Можно, – соглашаюсь, пристегиваясь ремнем.

Если это поможет отвлечься от атакующих мою голову прямо сейчас мыслей, то даже нужно.

Катя

— Что?... – прерывает Рома свой увлекательный, длиною в десять минут, монолог, заметив, как я кусаю губы, чтобы не рассмеяться, – Я слишком болтлив?

— Нет! – восклицаю я, – Говори – говори!... Ты очень интересно рассказываешь.

Действительно, это похоже на чудо, но воодушевленный, приправленный яркими нюансами рассказ Романа о том, как вчера они с парнями сплавлялись по местной горной речке, практически избавил от неприятного привкуса после встречи с Ярой.

— Я скучаю по родному языку, Кать... – объясняет он, сделавшись серьёзным, – Целый год будто не в своей шкуре живешь...

— Тебе не нравится в Канаде?

— Да, вроде, нравится, но... – взяв пачку сигарет, выбивает одну и зажимает губами. Затем, чиркнув зажигалкой, прикуривает и продолжает, – Не могу я там ассимилироваться. Дядька надеется на меня, а я...

— Хочешь вернуться сюда? – договариваю за него, когда он замолкает, чтобы выдохнуть дым в открытое окно.

— Я бы вернулся, ага. Сколько бы ты там не зарабатывал, ты для них все равно «понаехавший». Заносчивые задницы.

— Так возвращайся...

Рома, словно только и ждал моего одобрения, несколько раз активно кивает и затягивается никотином.

Так, за разговорами, мы приезжаем в ресторан итальянской кухни на набережной, на противоположной стороне от пристани, где мы отдыхали в прошлые выходные.

Занимаем столик на открытой террасе и углубляемся в изучение меню.

— Выбрала? – спрашивает он спустя несколько минут.

Я заказываю пасту с сыром и салат с томатами и базиликом. Рома – карбонару.

Когда официант отходит, лежащий на столе экраном вниз его телефон начинает звонить. Он берет его в руку и, хмыкнув, принимает вызов. А затем, когда взгляд Ромки останавливается на моем лице, я понимаю, кто именно на том конце провода.

— Здорово, – говорит Кацюба в трубку, – Да... да...

Фокус размывается, его светлые глаза становятся пустыми.

— Ужинаем... да... – продолжает насмешливо и при этом достаточно напряженно для того, чтобы понимать, насколько ему не нравится этот разговор, – Какая разница?... Да...

Мою кожу под одеждой покалывают тысячи мелких иголок. Дующий с реки ветер, путается в волосах, забирается под воротник блузки и под подол юбки, но мне все равно становится жарко, потому что каким–то чудом я слышу хрипящие нотки требовательного Пашкиного голоса.

Рома отключается, кладет телефон на стол и с улыбкой смотрит на меня.

— Бдительный у тебя брат... Душный.

— Это он?... – уточняю я, – Паша звонил?

— Да, – выдыхает сдавленно Ромка, и в этот момент его телефон звонит снова.

Он смотрит на экран и, тихо ругнувшись, встает из–за стола и выходит с террасы.

Я провожаю его спину взглядом, а затем достаю свой мобильник из сумки. У меня пусто – ни сообщений, ни пропущенных звонков от Просекина нет. Друга атакует.