Книга Кто чей сталкер?, страница 16 – Tommy Glub

"ЧТОООО"

"Ты где вообще???"

"Ты жива?"

"НИКА Я УБЬЮ ТЕБЯ ЕСЛИ НЕ РАССКАЖЕШЬ"

Усмехаюсь, и становится чуть легче. Вот она, моя лучшая подруга — всегда готова устроить допрос, но и всегда прикроет.

Печатаю:

"Жива. Долгая история. Завтра все расскажу"

"Просто прикрой меня пжлст"

"Люблю тебя"

"Ненавижу тебя"

"Ладно прикрою"

"Но завтра хочу ПОДРОБНОСТИ"

"Обещаю"

Убираю телефон, поднимаю взгляд. Арс смотрит на меня в зеркало заднего вида. Наши глаза встречаются на секунду, и электрический разряд пробегает по позвоночнику. Я быстро отвожу взгляд, чувствуя, как лицо снова полыхает.

Не думал ли он... нет, он же не слышал разговор. Музыка играет громко. Но что-то в его взгляде было... внимательным. Изучающим.

— Приехали, — объявляет Арс, ловко паркуясь у небольшого ресторанчика.

Выглядит уютно — теплый медовый свет в окнах, словно приглашение внутри, деревянная вывеска с затейливой резьбой, цветы в кадках у входа, несмотря на прохладную погоду. Не пафосно, но явно не дешево. Из тех мест, куда я никогда не пришла бы сама.

Ну, из-за строгих родителей, я бы вообще никуда бы не пошла…

Вылезаю из машины, ноги все еще ватные, будто не совсем мои. Прохладный ночной воздух бьет в лицо, отрезвляет. Артем сразу рядом, его рука зависает над моим локтем — не касается, но готова подхватить в любой момент:

— Нормально идешь?

— Да, уже лучше, — голос звучит увереннее, чем я себя чувствую.

Внутри действительно почти пусто, и я выдыхаю с облегчением — не люблю много людей, особенно когда выгляжу помятой после последних нескольких часов. Только один официант стоит за барной стойкой, листает телефон, заливая лицо синеватым светом экрана. Поднимает взгляд, когда мы входим, и я вижу, как он на секунду задерживает взгляд на Арсе с Артемом. Узнает, наверное. Они оба из тех, кого узнают в шикарных ресторанах.

— Добрый вечер. Столик на троих?

— Да, — Арс кивает, снимая куртку одним небрежным движением. — Где-нибудь в углу.

Нас провожают к столику у окна. Сажусь на мягкий диван, и тело благодарно проваливается в бархатистую обивку. Парни садятся напротив — Артем слева, Арс справа. Как два стражника. Или два хищника, взявшие добычу в кольцо. Мысль одновременно пугает и будоражит.

Официант подает меню в кожаных переплетах, тяжелые, дорогие. Открываю и чуть не падаю в обморок снова — от цен, напечатанных изящным шрифтом рядом с блюдами.

— Э-это... дорого, — шепчу, и горло сжимается от неловкости. Я не из тех, кто может позволить себе такие места.

— Не парься, — Арс машет рукой с такой легкостью, с какой другие смахивают пыль. — Я же сказал — я плачу.

— За меня тоже? — уточняет Артем с деланным удивлением, приподняв бровь.

— К сожалению, да. Не хочу выглядеть жадным.

— Ого. Записываю в календарь — Беляев не жадный. Историческое событие.

— Заткнись и выбирай, что хочешь.

Смотрю в меню, но буквы расплываются перед глазами. Слишком много позиций, слишком сложные названия, слишком много непонятных слов. "Тартар из лосося с каперсами", "Ризотто с белыми грибами и трюфельным маслом", "Стейк рибай на гриле"...

Желудок урчит, напоминая, что ему все равно на изысканные формулировки.

— Не знаю, что выбрать, — признаюсь, чувствуя себя глупо. Наверное, они привыкли к таким местам.

— Что любишь? — спрашивает Артем, и его голос мягкий, без тени насмешки. — Мясо? Рыбу? Пасту?