Книга Кто чей сталкер?, страница 18 – Tommy Glub

Я что, с едой на лице? Или еще что-то не так? Проверяю отражение в ложке. Вроде чисто. Растрепанная, бледная, но чисто.

— Так, Аверин, — Арс откладывает телефон, барабанит пальцами по экрану. — Слышал, ты в субботу играешь за сборную?

— Ага. А ты че, придешь поболеть? — в голосе Артема откровенное недоверие.

— Да я лучше ногу сломаю.

— Боишься, что мы выиграем?

— Боюсь за свое зрение. Вдруг ослепну от вашей убогой игры.

— Убогой? — Артем подается вперед, и я вижу, как шея краснеет. — Мы в прошлом месяце заняли первое место!

— На районных соревнованиях. Вау, какое достижение, — Арс зевает демонстративно, прикрывая рот ладонью. — Разбудите меня, когда дойдете хотя бы до межобластной.

Артем сжимает кулаки на столе, костяшки белеют. Вижу, как напрягается челюсть, как пульсирует жилка на шее.

— Знаешь что, Беляев…

— Мальчики, — говорю устало, и сама удивляюсь твердости своего голоса. — Можно без драки? Я слишком голодная для этого. И не хочу, чтобы нас выкинули отсюда раньше, чем принесут еду.

Они замолкают мгновенно. Смотрят на меня с одинаковым удивлением, потом друг на друга, и что-то в воздухе разряжается.

— Ладно, — Арс откидывается назад, поднимает руки в жесте примирения. — Перемирие. Пока не поедим.

— Договорились, — Артем расслабляет кулаки, разминает пальцы. — Я готов на перемирие пока рядом голодная Ника.

Я хмыкаю.

Приносят салат и брускетты на белоснежных тарелках. Запах чеснока и базилика сводит с ума, проникает в каждую клетку голодного тела. Желудок урчит так громко, что я уверена — весь ресторан слышит. Хватаю вилку, пальцы дрожат от предвкушения.

— Не спеши, — Артем придвигает тарелку ближе ко мне, и его пальцы на секунду касаются моих. Теплые, сильные. — Ешь медленно, а то еще хуже станет. После голодовки нельзя набрасываться на еду.

Киваю, стараясь дышать ровно. Беру кусочек помидора вилкой. Кладу в рот. И взрываюсь от вкуса — свежий, сочный, с оливковым маслом и специями, с хрустящей корочкой поджаренного хлеба. Закрываю глаза, стону тихонько от удовольствия.

— Вкусно? — в голосе Арса улыбка, я слышу ее, не открывая глаз.

— Очень, — выдыхаю я, открывая глаза.

Ем медленно, как сказал Артем, стараясь растянуть удовольствие. Они тоже едят, но постоянно подкладывают мне лучшие кусочки — Арс берет вилкой листья салата с самыми сочными кусочками курицы и кладет на мою тарелку, Артем выбирает брускетты с самой румяной моцареллой. Молча, не говоря ни слова, но внимательно.

Чувствую себя странно. Как в каком-то параллельном мире, в сладком сне, из которого страшно проснуться. Как будто я надела чужую жизнь, и она мне велика, не по размеру. Еще утром я была обычной студенткой, невидимкой в толпе, которая следит за Арсом в инсте с фейкового аккаунта и даже не мечтает, чтобы он хоть раз на меня посмотрел. Хоть раз заметил мое существование. Которая знает все об Артеме, и восхищается его талантами…

А сейчас сижу с ними в ресторане посреди ночи, и они кормят меня, заботятся обо мне, и смотрят так, что внутри все переворачивается…

Это нереально. Это точно сон. Сейчас проснусь, и окажется, что я вырубилась в той аудитории от голода, и все это мне приснилось.

— О чем задумалась? — спрашивает Артем, наклоняя голову. Смотрит внимательно, изучающе.