Книга Кто чей сталкер?, страница 7 – Tommy Glub

Мое тело действует быстрее мозга.

Я втискиваюсь между ними как раз в тот момент, когда они готовы сцепиться. Упираюсь ладонью в грудь Арса, твердая, черт, он качается каждое утро; и толкаю. Он не ожидал и отступает на шаг. Разворачиваюсь, бью локтем Артема в солнечное сплетение — не сильно, но достаточно, чтобы он отшатнулся.

— Хватит! — мой голос звучит громче, чем я планировала. — Вы что, серьезно? Мы заперты непонятно на сколько, а вы собираетесь друг друга поубивать?

Они оба смотрят на меня как на привидение. Наверное, не ожидали, что серая мышка умеет говорить. И уж тем более — толкаться.

— Я... — начинает Арс.

— Молчи, — перебиваю его. — Оба молчите. Сядьте в разные углы и остыньте. Пожалуйста.

Удивительно, но они слушаются. Артем возвращается к своему столу, Арс садится у окна.

Слава богу, они не стали дальше выяснять отношения.

Чертов тестостерон. Вечно с ними одно и то же — сначала меряются, потом дерутся, потом удивляются, почему все так сложно. Хотя, если честно, мне даже немного приятно, что они меня послушались.

Смотрю на часы — 22:31.

— Давайте просто... подождем до утра? — предлагаю. — Утром точно кто-то придет. Уборщицы приходят в шесть.

— Откуда ты знаешь? — спрашивает Арс.

Потому что я знаю расписание всего универа. Потому что мне нужно было знать, когда можно спокойно сидеть в библиотеке и наблюдать за вами обоими. Но вслух говорю:

— Я часто прихожу рано. Люблю заниматься в тишине.

Артем кивает, и я вижу в его глазах что-то похожее на... уважение? Арс просто пожимает плечами и достает телефон, хотя мы все знаем, что сети нет.

Сажусь обратно на подоконник, обнимаю колени. Восемь часов до утра. Восемь часов в одной комнате с двумя парнями, за которыми я слежу последние полгода.

Звучит не так уж и страшно…

Артем

Смотрю, как она сидит на подоконнике, обняв колени, и чувствую себя последним мудаком. Вот мы с Беляевым чуть не подрались при ней, а она теперь явно напугана. Дрожит слегка, хотя пытается это скрыть.

— Слушай, — начинаю осторожно. — Прости за... это все. Мы не хотели тебя напугать.

Беляев кивает, и впервые за сколько времени он со мной согласен.

— Я не испугалась, — отвечает она тихо, но я вижу, как она теребит рукав свитера. Привычка, которую я заметил еще на первом курсе — она всегда так делает, когда нервничает.

Достаю телефон, проверяю сеть в сотый раз. Пусто.

— Давайте положим телефоны у окна, — предлагаю. — Вдруг у кого-то сигнал появится. Или позвонят, и мы услышим.

— Разумно, — соглашается Арс, и это уже второй раз, когда мы не спорим.

Кладем телефоны на подоконник рядом с Никой. Она отодвигается, давая нам место, и я чувствую ее запах — что-то ванильное, теплое. Черт. Я же не какой-то озабоченный подросток, чтобы вестись на запах девушки.

Хотя если честно, я замечал ее и раньше. Тихая, всегда сидит одна, читает какие-то умные книжки. Видел ее пару раз в секции философии библиотеки — немногие туда заглядывают. Она другая. Не как те девчонки, что вешаются на Беляева или пытаются подкатить ко мне после того, как узнают, что я выиграл хакатон.

Сдвигаем столы, садимся. Я сажусь подальше от нее, но все равно чувствую это тепло. Беляев, конечно, садится ближе к ней. Понтовщик хренов.

— Давайте в бутылочку сыграем, — предлагает он с ухмылкой.