Книга Бывшая будущая жена офицера, страница 64 – Елизавета Найт

Я замираю и жду. Сжимаюсь на сиденье, втягиваю голову в плечи и снова жду.

Но Андрей молчит. Всё-таки достаёт из кармана бушлата сигареты, прикуривает в открытое окно и шумно выдыхает едкий табачный дым.

Я не решаюсь ничего сказать.

Просто замираю на сиденье. И снова жду. Он же должен что-то мне сказать. Ну хоть что-то...

Но он молчит.

Проходит десять минут и двадцать. А Андрей сжимает до скрипа кожаную оплётку руля двумя руками, хмурится, а после лезет в карман за очередной сигаретой.

— Там, в бардачке, — бросает он мне, смяв пустую пачку, — достань сигареты.

Я подчиняюсь. Открываю бардачок и среди разной мелочовки нахожу коробочку с мятными конфетами, набор отвёрток, автовизитку с номером телефона, старую мятую фотографию, на которой мы вместе с Андреем...

Стоит мне прикоснуться к ней, стоит мне узнать себя на фото, как сердце в очередной раз болезненно сжимается в груди.

Когда-то Андрей в порыве ярости сорвал это фото с холодильника в общаге и смял, скорее всего, бросил на пол или вообще выбросил. Но потом передумал по какой-то причине, поднял и возит с собой.

От осознания этого стало ещё гаже. Лучше бы он меня отрезал, оторвал с этой фотки.

А не так!

Небольшой мятый листочек картона как нельзя лучше отражает нашу истраченную жизнь. Грязную, мятую, закинутую в пыльный ящик, но всё равно бережно хранимую в памяти.

По языку и нёбу расползается горечь. Глаза жжёт от подступающих слёз.

Я быстро заталкиваю фото туда, где его нашла и достаю новую пачку сигарет.

Протягиваю Андрею и на долю секунды чувствую на себе его прикосновение.

Его горячие, жёсткие пальцы обжигают, заставляют вздрогнуть и болезненно поморщится.

Я всё ещё жду его крика, упрёков, хоть какой-то реакции.

Но её нет.

И я совершенно не понимаю, что происходит.

Но начать разговор сама не решаюсь. Замечаю, что мы уже давно въехали в город.

— Вот здесь налево, а на следующем светофоре нам направо, в конце улицы будет бизнес-центр, около него тебе надо будет припарковаться, — я накидываю пуховик и дрожащими руками пытаюсь застегнуть замок.

Андрей только кивает в ответ. И не смотрит на меня. Наоборот, теперь он очень пристально и напряжённо всматривается в дорогу, знаки, разметку и светофоры.

Надеюсь, что Исаев на парковке хоть что-то скажет мне.

Но надеюсь я зря.

Стоит машине остановиться, как Андрей выскакивает первым, осторожно вынимает нашего сына и что-то тихо говорит ему.

Я не жду его помощи, выхожу сама и обхожу машину.

Наш малыш в руках Андрея неохотно просыпается, моргает сонными глазками, но не плачет. Смотрит на Исаева, на меня и кивает.

— Идём, Денис, — протягиваю дрожащую ладонь и стараюсь стянуть ворот на шее.

Андрей не препятствует. Ставит сына на ножки, достаёт из салона рюкзачок и передаёт его мне. Молча.

А потом...

Потом прыгает за руль и срывается с места.

Даёт по газам так, что колёса буксуют на асфальте, оставляя после себя два чёрных следа и запах горелой резины.

— Капа! — машет сынок и снова путает слоги в слове «по-ка».

Ничего, малыш, мы обязательно научимся с тобой говорить правильно. И жить с чувством вины я тоже как-нибудь научусь.

Судорожно всхлипываю и разворачиваюсь к лестнице.

Занятия с дефектологом, как всегда, проходят быстро и весело. Денису нравится Даша. Он с радостью включается в игру, старается повторять за ней.