Книга Серебряная Элита, страница 13 – Дани Франсис

На самом деле, если наш драгоценный лидер своего добьется, не будет никаких законов о телепатии – потому что не будет никаких телепатов. Мы все умрем. Двадцать пять лет назад, захватив власть на Континенте, он начал с Чистки Среброкровок – геноцида, в котором погибли десятки тысяч ни в чем не повинных модов. Людей вытаскивали из домов и убивали прямо на улицах. Настолько он нас ненавидит.

Самое печальное вот что: переворот Генерала Реддена не удался бы, если бы толпы людей его не поддерживали. Не считали нас «девиантами», уродливыми отклонениями от нормы, а наши дары – чем-то противоестественным. Хотя для меня читать мысли так же естественно, как дышать.

Я сворачиваю на подъездную дорогу к нашим владениям и сбрасываю скорость. Скоро вдали показывается ранчо: старый полутораэтажный дом и вокруг разные хозяйственные постройки, разбросанные по территории, слишком большой для нас двоих. Впрочем, у нас двести голов скота, и им нужен простор.

Когда мы вернулись из Черного Леса, я узнала, что у дяди Джима есть серьезные связи. Он сумел получить для нас документы и разрешение на проживание, да не где-нибудь, а в производственном округе. Сопротивление помогло Джиму, поскольку еще в Структуре, когда звался Джулианом Эшем, он оказал им немало серьезных услуг. К несчастью, эти услуги привлекли к нему внимание. Теперь Джим в бессрочном розыске, и скрываться под чужим именем ему придется до конца своих дней.

Сейчас глубокая ночь, и непроглядная тьма, в которой путь мне озаряет лишь слабое свечение фонаря на солнечной батарее, напоминает о Черном Лесе. Край вечной ночи… Может, я ненормальная, но порой по нему скучаю. Там жизнь была… не такая сложная, как здесь.

М-да, три года борьбы за выживание – куда уж проще!

Спору нет, там приходилось несладко. Не говоря уж о том, как выматывает, когда ты постоянно настороже. Однажды я соскользнула с мостков дяди Джима в яму с черным песком – и ясно поняла, как быстро бы меня затянуло с головой, будь я одна. Как повезло, что Джим был рядом и меня вытащил. Жуткое дело для маленькой девочки.

— Где ты пропадала? – спрашивает дядя, едва я вхожу в дом.

Он сидит в вытертом кожаном кресле, потягивая синтетический виски. Вечно ворчит, что синтетический алкоголь – никчемное пойло в сравнении с настоящим. Не могу судить: настоящего я никогда не пробовала.

— Не стоило меня ждать.

— Я бы и не стал, если бы не хотел дождаться.

Я снимаю винтовку, вешаю на крюк у двери. Его темно-карие глаза следят за моими движениями.

— Ну как отпраздновали?

Я медлю, не зная, все ли ему рассказывать. Но решаю сказать правду: врать бессмысленно, дядя все равно видит меня насквозь.

— Ты только не расстраивайся… – начинаю я.

— Мать честная, что на этот раз? – ворчит он.

— Я же сказала: не расстраивайся! – подхожу к его креслу, складываю руки на груди. – Ничего серьезного не случилось, честное слово. И ты сам согласишься, что иначе я поступить не могла. Если бы не я, Робби бы погиб.

— Черт побери, что еще за Робби?

Джим никогда не пытался подружиться с жителями Хамлетта. Он отшельник. И характер у него не сахар. Прочие жители знают его как мрачного, неразговорчивого типа, который приезжает в поселок пару раз в месяц, чтобы с кем-нибудь переспать и затариться виски в магазине у мистера Пола. Иногда, когда ему хочется компании, заходит в паб перекусить и выпить пинту пива. Но и там не тратит время на светские разговоры. Несмотря на его фамилию^[3], «отвали» от Джима Дарлингтона можно услышать куда чаще, чем «здравствуйте». Порой подозреваю, что документы на фамилию Дарлингтон сделал ему какой-то старый приятель, желавший его подколоть.