Книга Пышка против, или Душнилам вход воспрещен!, страница 8 – Юлия Обручева

Арбатов не вздрагивает. Он медленно отодвигает от себя свой зеленый шейкер. Его губы растягиваются в хищной, абсолютно недоброй усмешке.

— Моя главная травма, Соня, — его низкий, рокочущий баритон заполняет эфир, — это наблюдать, как ты виртуозно подменяешь понятие банальная лень красивым словом бодипозитив. Но давай поговорим о твоем диагнозе, дорогая коллега.

Он плавно подается вперед, опираясь мощными предплечьями на стол.

— Платье цвета бордо. Облегающее. И десятисантиметровые шпильки. В восемь утра. На радио, где тебя никто не видит, — он чеканит каждое слово, и в его глазах пляшут дьявольские искорки. — Кого мы пытаемся соблазнить, Соня? Или мы так отчаянно компенсируем тот факт, что принц на белом коне заблудился, и приходится заедать одиночество... — он кивает на тарелку, — вот этим кондитерским мусором, убеждая всю страну, что это и есть счастье?

Удар ниже пояса!

Вчерашние мамины слова бьют рикошетом прямо в сердце.

Мои щеки вспыхивают так ярко, что, наверное, сливаются по цвету с платьем. Я вцепляюсь руками в край стола.

— Мое платье, Арбатов, — шиплю я прямо в микрофон, забыв про свой фирменный бархатный тон, — это проявление внутренней свободы! Праздник, который всегда со мной! В отличие от тебя, запертого в унылой тюрьме из куриных грудок! Твой шейкер, — я брезгливо тычу наманикюренным пальцем в его зеленую жижу, — это слезы твоей внутренней радости, которую ты безжалостно перемолол в блендере вместе со шпинатом! Ты вообще помнишь, каково это — улыбаться просто так, а не потому, что просушил пресс к лету?!

— Я улыбаюсь каждый раз, когда вижу, что мой пульс восстанавливается за минуту, Соня! — парирует он, еще сильнее наклоняясь ко мне. Нас разделяет жалкий десяток сантиметров и гора эклеров. — А вот твоя «внутренняя свобода» почему-то нуждается в допинге каждые полчаса. Знаешь, что такое настоящая свобода? Это когда еда не управляет твоим настроением. Когда тебе не нужно затыкать душевную пустоту заварным кремом!

— Ах так?!

Я решительно хватаю тарелку с эклерами и с громким стуком придвигаю ее вплотную к его микрофону. Сахарная пудра взмывает в воздух белым облачком.

— Докажи свою свободу, Арбатов! — бросаю я вызов, глядя ему прямо в глаза.

Моя грудь тяжело вздымается.

— Съешь его. Один укус. Или великий и ужасный спортивный гуру боится выйти из своей зоны комфорта? Боишься, что твои кубики на прессе мгновенно расплавятся?

В студии повисает звенящая тишина. Слышно только наше тяжелое дыхание. Тимур переводит потемневший взгляд с эклера на мои пылающие от азарта глаза.

За стеклом Слава внезапно перестает хвататься за сердце, подпрыгивает в кресле и начинает лихорадочно бить кулаками по воздуху, показывая двумя большими пальцами: «Огонь! Жгите дальше!» Кажется, наши рейтинги в эту секунду пробивают стратосферу.

Тимур медленно, очень медленно протягивает руку к тарелке. Его крупные пальцы зависают над самым пышным эклером.

— Я не веду переговоры с пищевыми террористами, Соня, — низко, почти интимно произносит он в микрофон. — Тем более с теми, кто так отчаянно нуждается... в спасении.

Соня

Тимур берет эклер.

Его крупные, мозолистые от штанги пальцы сжимают хрупкое заварное тесто с пугающей нежностью. В студии так тихо, что я слышу, как шуршит кружевная салфетка.