Книга Предательство для счастья, страница 21 – Александра Афанасьева

Дверь захлопнулась, отсекая последние отголоски того жалкого ресторанного ада. Наступила тишина — не мирная, а густая, натянутая, как струна перед разрывом. Воздух в номере, спёртый и пропахший чужим потом, вдруг показался мне отравленным. Я прислонилась к створке, чувствуя, как холодная дрожь по спине сменяется жаркой волной адреналина. Пять минут. Не больше. Мысли проносились, острые и ясные: он может опомниться. Она может заподозрить. Они могут прийти.

Действовала на автомате, движимая древним инстинктом бегства. Сорвала с себя алое платье — этот дорогой, бесполезный символ моего самообмана. Ткань, липкая от пролитого вина, тяжело отвалилась от кожи. Я скомкала её и, не глядя, швырнула в раскрытый чемодан, будто хоронила часть себя, ту, что соглашалась молчать и терпеть.

Из сумки я вытащила голубой льняной комплект — брюки и рубашку, простые, удобные, мои. Надевала их торопливо, пальцы плохо слушались, путаясь в пуговицах. Каждое прикосновение к своей, настоящей ткани было глотком свежего воздуха. Ничего не оставить. Ни одной ниточки. Этот лозунг стучал в висках.

Телефон в ладони был единственной связью с реальностью, которая не лгала. Сообщение Максу выскочило на экран, короткое и безоговорочное: «Закончила. Выселяюсь и бегу к тебе». Я даже не успела перевести дух, как экран вспыхнул ответом. Вибрация отозвалась эхом где-то под рёбрами: «Я на месте. Белый внедорожник, у входа».

Что-то огромное и тёплое, чего я не чувствовала целую вечность, расправилось внутри, как крылья. Он ждёт. Не просит объяснений, не требует жертв. Просто ждёт. Это знание придало сил больше, чем любая ярость.

Чемодан захлопнулся с финальным, властным щелчком. Я бросила последний взгляд на номер. Ключ-карта лежала на тумбочке, маленький пластиковый надзиратель. Я взяла его с собой. Развернулась и выбежала в коридор.

Бежала по длинному, тускло освещённому коридору, и мои шаги гулко отдавались в пустоте, словно отбивая саундтрек к побегу. Впереди, за стеклянными дверями, виднелась стойка администрации — последний рубеж, последняя формальность между мной и свободой.

Администраторша, та самая девушка с понимающими глазами, подняла голову. Увидев меня, мой чемодан, моё лицо, она не удивилась. Лишь слегка кивнула, будто ждала этого. В её профессии, наверное, многое приходилось видеть.

— Мне нужно выселиться. Немедленно, — выдохнула я, голос звучал хрипло, но твёрдо. — Номер 107.

— Ключ? — спросила она, пальцы уже замерли над клавиатурой.

— Вот, — махнула я рукой. — Закройте, пожалуйста, счёт. Остальное… остальное их проблемы.

Она кивнула, не задавая лишних вопросов. Её пальцы застучали по клавишам — быстрые, уверенные движения.

— Досрочное выселение… Всё в порядке. Возврат депозита на карту произойдёт в течение трёх дней.

Она подняла на меня взгляд, и в нём не было ни жалости, ни осуждения. Была лишь лёгкая, почти невидимая усталая улыбка, будто она мысленно желала мне удачи, как и всем, кто сбегал из этого места.

— Всё оформлено, — сказала она просто. — Счастливого пути.

— Спасибо, — прошептала я, и это было благодарностью не за процедуру, а за это молчаливое понимание, за отсутствие преград в последний, самый важный миг.

Я развернулась и устремилась к выходу. Стеклянные двери отражали моё бледное, решительное лицо. А за ними, в тёплой, бархатной тьме, стоял белый внедорожник. Он мигнул длинными фарами — яркий, слепящий сигнал, маяк.